***

В этом коконе спрятана я,

безнадёжно, бессрочно больная

золотой лихорадкой огня,

безрассудством её называют.

Приглядись же к нему, рассмотри

как он прочен, хоть лёгок и тонок,

выстлан грёзами изнутри,

в них уснул одинокий ребёнок.

Кокон сделан из тысячи лент,

ими свиты нескладные рифмы.

Эти ленты — из жилок и вен,

эти рифмы — из крови и лимфы.

Всё живое здесь дышит и ждёт

когда руку протянешь небрежно,

прикоснись — и тебя обовьёт

лента синяя, крепко и нежно.