Мираж

Я заболела нежностью к тебе,

простых прикосновений тихим счастьем,

так хочется связать твои запястья

лазурным шёлком — нитями небес.

Или снежинкой радостно лететь,

ресниц и век коснуться тонким краем,

и каплей по щеке стекать и таять,

дрожать на коже, молча умереть.

А иногда, когда совсем тоска, —

потоком ветра в дом к тебе ворваться,

обнять, обвиться — крепко, до пульсаций,

найти губами краешек виска…

Всё это блажь.

Мираж.

Не наяву.

Лубочная картинка в круглой раме,

как марево в пустыне, ма̀нит, ма̀нит.

Ей тешусь и иллюзией живу.