Из лунного света

Ночь молчит, у неё — безголосица,

свет луны растворяет мглу,

только шорох ветвей доносится,

только тени бегут по стеклу…

Я пряду нити тонкие, белые,

нити лунные, чтоб потом

долго пальцами онемелыми

ткать белёсое полотно.

До утра, без конца и без продыха,

не смыкая уставших глаз,

я сотку нежный цвет черёмухи,

принесу под окно — для вас.

А потом вытку хлопья туманные,

окуну их в пурпурный рассвет,

повяжу на них ленты багряные,

вышью красным на белом портрет.

Будет грустно и будет радостно:

вы, увидев работу мою,

не поймёте, о чём так сладостно

над туманом стрижи поют…