День тает ...

День тает, как снег на ладони,

стекая сквозь пальцы по капле.

С утра уже к вечеру клонит.

Всё серо, как в скучном спектакле.

Природа же спит, в летаргии,

и люди в бреду полусонном.

Корявые липы нагие

дрожат под дождём обречённо.

Волнует нас поздняя осень,

волнует мистической тайной.

А может, нет мистики вовсе,

а просто здесь жизни окраина?

Ноябрь — предзимья застава.

А дальше безжизненность поля,

не сбывшихся планов отрава ...

И в рай не войти без пароля.