Из листьев опавших расстелен палас
по грусти осенней бульвара.
У нашей ольхи поджидаю я Вас,
со мной, как всегда, неразлучна гитара.
Ольха прошептала: "Последний твой шанс.
Потом в унисон не сложиться аккорду.
Ты спой под гитару осенний романс,
и дрогнет сердечко у дивчины гордой".
Никак не решаюсь признаться в любви.
Сегодня открою красавице сердце.
Ольха, дорогая, меня вдохнови.
Оно разыгралось в груди словно скерцо.
Пришла, как обычно слегка опоздав,
сказала "прости", не вдаваясь в детали.
А астры на блюде желтеющих трав
в приветствии радостно ей закивали.
Присели на лавку под нашей ольхой.
Опять я повёл разговор о погоде:
об осени, как никогда золотой,
о кронах… и далее в этом же роде.
Она повздыхала, сказала в ответ:
"Ты хоть про любовь под гитару исполни,
уж если на большее смелости нет".
И тут я о шепоте дерева вспомнил.
Щипнул пару струн и осенний романс
с заходом цыганским уныло заблеял.
Она не стерпела: "Красив твой Сен-Санс,
но танец под танго мне всё же милее".
Теперь по субботам шлифуем танцпол.
Всё явственней чувствую милой животик.
Ольха, не в роансе, а в танго обрёл
я счастье. Сподвигла меня ты на подвиг.
