У.Ж.И.С.

УЖИС

Уставший жить, ищущий смерти. (Обреченный жить)

Пролог.

Тусклый свет. Допотопные лампы освещали небольшое помещение, в котором стояли столы и стулья. Простой пластик. Ничего лишнего. Спартанские условия. Но еда в этой забегаловке была вкусной. Видимо, это единственное место в городе, которое не гналось за славой, а честно выполняло свой долг. У него был свой круг посетителей, которые хотели за небольшую плату по-настоящему, так сказать, по-домашнему вкусно поесть. Но сегодня было пусто. На двери висела вывеска «закрыто». В зале сидел только один человек. Он, не спеша пил чай с каким-то пирожным. Стук в дверь заставил его прерваться. Он поднялся и впустил стучавшего. В зал вошли еще двое.

— А это кто? Договаривались, что ты будешь один.

— Это… Это мой помощник.

— Ну ты даешь… я тут стараюсь сохранить все в секретности… а ты добавляешь ушей… да еще, я смотрю, ты выбрал самую неброскую тачку… приехать на красном Бентли в бедный район города — это же совсем не приметно!

— А ты закрыл круглосуточное заведение, это ли не подозрительно?

— Сравнил… ладно. Давай к делу.

Мужчина, который сидел тут уже давно, достал еще одну чашку. Потом постоял в замешательстве и куда-то ушел. Вернулся с еще одной чашкой и, похоже, довольный, о чем говорила его улыбка, наконец-то уселся за стол.

— Ты действительно решился?

— Ну я… — Незнакомец как-то задумался, он провел рукой по лбу, потом смотрел куда-то, в ему одному ведомую точку, и что он там видел, знает только он. — Да, думаю, да. Я решился. Зови его.

— Э-э-э… Ну знаешь, не все так просто… Тут…

— Ты что, надурить меня решил? Я уже и подготовился, как морально, так и морально. Ну, и физически немного.

— Тут не все так просто, он это легенда, миф… Понимаешь? Вот недавно случай был в Японии, местные кланы повздорили, ну это давно было, в смысле повздорили. А тут недавно слух прошел, что один клан почти обнищал, а другой полностью уничтожен.

— И что? Что я должен понять?

— Другой случай. Чечня. Захват военной базы террористами, наши войска ничего не могут сделать, но у одного видного политического деятеля, там был сын… Итог — все свободны, террористическая группировка стерта с лица земли, папаша банкрот. И никто ничего не знает… Такое ощущение, что одна половина сама застрелилась, другая умерла от страха. У кого разрыв сердца, у кого еще, какие проблемы…

— Ну, что ты хочешь этим сказать? Что я потрачу на это все деньги? Так мне не жалко…

— Я хочу сказать, что никто не знает, как его найти… говорят он сам, находит тех кому нужен, но есть одно условие. Это «что-то» должно быть невыполнимо сложно, должно быть смертельно опасно.

— А это, по-твоему, так? Пойти, на поле погулять?

От стука в дверь всех трое подскочили. Кивок головой, и «советник» идет открывать дверь. Через мгновение на пороге стоял мужчина. Вид, прямо скажем, не шикарный. Скорее, даже наоборот. Его старая, потрепанная одежда. Его суровое лицо и недельная щетина, только глаз не было видно, их скрывали темные очки, что уже само по себе было странно, время сейчас было позднее, и на улице темно. И старомодный кожаный плащ, при виде которого, почему-то, на ум приходило слово «чекист».

— А что, сие заведение закрыто? — Его голос не был прокурен или пропит, нет, наоборот, это был приятный голос, успокаивающий, навевающий дремоту. — Ну если так… вижу, что тут я на самом деле не нужен. Без меня разберетесь.

Эти последние слова почему-то настораживали. Все трое замерли в изумлении. Незнакомец, тем временем, уже развернулся и делал первые шаги, удаляясь все дальше и дальше от этой забегаловки.

— Простите, постойте! А вы, собственно, кто?

Таинственный незнакомец остановился, он неспешно развернулся.

— А что, имя имеет какое-то значение? Ну, например, я скажу, что меня зовут Сергей, что дальше? Слова — это всего лишь слова, пустой звук, да, иногда они ранят больнее острого клинка или пули, но… а вот поступки — другое дело. По моим поступкам обо мне можно судить. И, что-то я сегодня разговорился и зафилософствовался. Я, пожалуй, пойду, вы уж извините меня.

— Постойте!

— Знаете, что, а я передумал. Я, пожалуй, возьмусь за это дело… оно обещает быть веселым. Хотя, не думаю, что меня сейчас чем-то можно удивить. Об оплате поговорим потом, после того, как я закончу.

Незнакомец сделал еще пару шагов, и, казалось, растворился во мраке, ни шагов, ни голоса, сколько ни вглядывайся, не видно его силуэта.

— Да кто это был? И что он сказал такое?

— Ты ведь хотел его увидеть… вот он и пришел… значит, вот так он находит клиентов… странно все это, странно…

— Так это он?

— Да, это он… Уставший жить, ищущий смерти.

И почему я согласился? Не понимаю. Он ведь… он ведь министр, мог бы сам все уладить… тем более, в портовом городке, а это его вотчина. Вот, черт меня дернул. Там же дело совсем простенькое, сотня вояк-талибов, это же раз плюнуть, это даже не опасно… Вот прошлое было, да… первый раз вблизи видел этих ниндзя… первый и последний. Я невольно усмехнулся. Нет, конечно, так не говорят… но… Но, все их искусство — это, конечно, да, но мне лично показалось, что такая фигня. Да, согласен, были такие, и пули своими мечами отбивали. Но их всех постигла одна и та же участь, что и остальных.

«Кому нечего терять, тот уже мертв? А, как известно, двум смертям не бывать, одной не миновать» — Голос из пустоты в очередной раз немного напугал и заставил сердце немного биться чаще.

— Да замолчи ты уже!

«Ищущий смерти. Смешно-то как… Я, между прочим, с тобой всегда рядом. Ты, скажем так, подкидываешь мне работенку»

— И что с того? А ты мне. Все, в расчете?

«Вставай, следующая машина тебе по пути»

— Без тебя разберусь.

Вчерашний незнакомец шел воль дороги. Вот он остановился, развернулся, вытянул руку. Машина затормозила. За рулем сидел средних лет мужчина.

— Тебе куда?

— Да… мне с тобой по пути.

— Ну, по пути, так залазь, вместе веселее, все же. Да и не так страшно. Если ты, конечно, мне чего в бок не ткнешь. Хотя, вид у тебя, скажем прямо.

— Не нравится, проваливай.

«Зря ты с ним так»

И, тем не менее, водитель не захлопнул дверь, а терпеливо ждал.

«Завтра будет снег, ты сел в машину, хотя не хотел этого, да, чудной вы народ. Через три дня, если все будет нормально, мы будем на месте»

Похоже, водитель ждал чего-то большего, он постоянно задавал вопросы, расспрашивал и о том, и о сем, а ответ ему был да, или нет, ну, иногда, пару слов.

«Чего ты добиваешься в этот раз? Ты думаешь, что теперь тебе повезет. Ты так и не понял, что не можешь умереть. Своего рода, это суровое наказание».

Дни проходили в молчании. Говорила только она. Иногда предрекая то, или иное. Один раз я спас жизнь этому водиле. Он шел на обгон, я резко вывернул руль обратно, он не понял ничего, и снова захотел обогнать плетущуюся грузовую машину, но теперь уже сам резко вернул ее на прежнее место. В эту же минуту, мимо пронеслась фура. Он смотрел на меня с огромным удивлением, а я по-прежнему молчал. Ни эмоций, ничего… каменная маска, которую надел много лет назад.

Когда мы достигли места назначения, то есть, мы расстались, водитель, подвозивший меня, уже прибыл на место, а вот мне еще топать было в горы, причем не мало так. Но к вечеру я должен был быть на месте. А ночь мое самое любимое время… Ночь, это время, когда темнота скрывает мое лицо. И я снимаю маску, и тогда начинается представление.

Уже было довольно поздно, сумерки опустились на землю, когда к огромным деревянным воротам монастыря подошел старик. Он опирался на палку, его ветхие одежды были настолько изношены, что можно было бы и не надевать их, толку все равно не было.

Почему-то, именно в этот момент я понял, что на самом деле мне гораздо больше лет, чем может показаться с первого взгляда, да, тело мое выглядит как у парня лет двадцати, но душа старика, видевшего не мало на своем веку, и это выдавали глаза, иной раз сквозь маску пробивался этот взгляд, от которого в жилах стыла кровь.

Через какое-то время за воротами послышались шаги, и голос не по-русски осведомился, кого там шайтан еще принес сюда. Естественно, ответом ему была тишина, вопрос повторился. Ответ, впрочем, не изменился. Щелкнул затвор, крик. Я слышу еще шаги. Скрип дерева, ворота открываются. Раз, два, три, четыре, пять… Их было пять. Пять выстрелов — пять трупов. Пять приглушенных хлопков. Я начал работу. В голове ни единой мысли. Совсем ничего. У индейцев, у викингов, да и вообще у воинствующего народа, есть поверие, что, тому, кому нечего терять, ничего не страшно, и того невозможно убить. Монастырь был сделан в форме буквы «О». Огромный двор окружало здание. И вот я стою посередине его. Почти медленно, недозволительно медленно, перезаряжаю оружие. А почти в каждом окне на меня уставилось дуло АК — 47. Прозвучала команда огонь.

Спустя каких-то две, может, вообще, и того меньше минуты, в комнату, где заседал главнокомандующий этой группировкой, ввалился, растолкав охрану, с глазами, как блюдца, его помощник. Он и двух слов связать не мог. Из того, что он, заикаясь, рассказал, удалось восстановить картину происходящего. Старик, стреляя как снайпер, кладет одного за другим его бойцов, а те, стреляя даже в упор, не могут попасть. Хотя стрельба уже затихла, потому что и расстрелять половины магазина не удалось, все уже были мертвы. Выходило, что пули, как бы, огибали его, причем происходило это с такими красивыми оранжевыми росчерками, что, если бы не обстоятельства, он бы залюбовался этим видом. Через секунду охрана лежала с простреленной головой, за ней последовал помощник, и сам лидер этого бандформирования. Он так и умер, сжимая в руке рукоять автомата, не сделав ни одного выстрела.

Дальше все по отработанной схеме. Звонок заказчику, он несказанно удивлен и не менее ошарашен. Ты говоришь ему, куда бы надо прислать вертушку. И все. Ты не думаешь, ты знаешь, что вертолет прилетит. Никто не узнает, что на борту на одного заложника больше, в такой суматохе всем плевать, разберутся потом.

Эпилог.

Через неделю в офис одного из «важных дядек» вошел весьма странно одетый человек. И, как ни странно, его пропускали. Никто даже вопроса ему не задал. Он так же неспешно поднялся по лестнице в кабинет. Секретарша вслушивалась, но так и не разобрала ни одного слова. Да это и не удивительно. Все молчали. Этот дядька придвинул чемодан, набитый деньгами, но я от него отказался. Я дошел до края, до ручки, до точки кипения. Мне уже было плевать на все, совсем на все. Я снял очки, человек напротив меня побледнел.

— Спасибо, не надо.

Также непонятно вышел, как и зашел. Решил пройтись по улице, подышать воздухом. На перекрестке даже остановился на светофоре. Но что-то долго не загорался зеленый. Я не выдержал, как только замигал красный, я сделал первый шаг. Визг тормозов, глухой удар. Мое тело, как будто невесомое, нелепо кувыркается в воздухе. Вскоре приехали медики, констатировали мою смерть. Увезли. Через пол часа я очнулся в коридоре перед дверями морга.

«Это мой тебе подарок»

— Знаешь кто ты после этого… я уж было обрадовался… а ты? Тебя вообще не мучает совесть, или тебе это чувство незнакомо?

«Я просто лишний раз доказала тебе, что ты не можешь умереть»

— Я не могу или ты этого не хочешь?

«Понимай как хочешь…»

— Теперь еще одежду искать…

«Твои шмотки тут в корзине за углом, о премного уважаемый, Уставший жить, Ищущий смерти…»

Это первое в таком роде, что я написал. Это, своего рода, взгляд на мою жизнь, через призму.

02/09/10 23:30