yours, M.B.

Когда, чужой судьбой играя, едва свою не предаешь,

Когда чудовищная мысль, что жарче углей из костра,

Жестоко мучит, вырывая сквозь зубы жалобный скулеж,

К чему тогда, сведенные, твои тянутся руки?

Подключишь голос — искорежит. Умаслишь музыкой — убьет.

И грянут оземь и мольберт, и кисти, масло и гуашь.

Но пальцы сбитые до крови свое стаккато отобьют —

Ты сам себя благословил на эти муки.