Меланхолия*

Ломки осколки

иллюзий простых,

ранят не больно,

скорее привычно.

Холодом веет

от мыслей моих.

Но это все —

в общем, обычно…

Будет ещё Новый год.

Новый день,

В память внесет,

новые лица.

Будет весна

И цветущий апрель.

Но этот год

не повторится...