Зима

За ноябрём я утепляю двери...

В прихожку дышит струйками мороз.

Уже зима. И я почти не верю

в сезон сокодвижения берёз.

Искристый иней тянется к порогу.

Синиц не видно в замершем саду.

Я диким зверем в тёплую берлогу,

наполненную снами, упаду.

Сквозь эти сны без компаса и лоций

пройду, как призрак тропами зимы,

чтоб рассмотреть за бликами эмоций,

как стелются над крышами дымы.

И старый сад — в тисках морозной комы,

и новый снег, ложащийся в траву —

всё это сны. Я в трансе зимней дрёмы

от сумерек до сумерек плыву.

Быть может, сон души мне и не нужен...

всё это — просто времени поток.

Но я хочу узреть под сердцем стужи

ещё не распустившийся цветок.