Снег идёт

Ну что сказать? Почти зима. Деревня прячется в дымах под тихий шорох снегопада… Рябины теплится лампада, и тонут в сумерках дома.

— А знаешь? Это хорошо!

Я напишу ещё стишок про кошку, что лежит у печки, про лёд, синеющий на речке, про снега белый порошок.

Ещё вчера дышало небо таким приветливым теплом, а я за письменным столом весь день писал. Шуршали мыши...

Всё ожидал прозренья свыше, но день прошёл. Слова сухи — увы… Не пишутся стихи.

Но вот сейчас решил: всё брошу, надену старые галоши и выйду. Тишина в саду. И первый в нынешнем году ложится снег. Мой сад — в сугробе, и груши — в белых шапках обе, на луже — тонкой коркой лёд. А снег идёт… а снег идет...

— Так я о чём?

— Про снегопад!

О том, что кошка греет пузо, и что ко мне вернулась Муза вот с этой рифмой невпопад.