Бродячая собака

Когда-нибудь,

спустя десятки лет.

В такой же день, практически как этот,

Взойдет на сцену, залитую светом,

Мальчишка —

начинающий поэт.

Растерянный, взволнованный, смешной —

Утенок гадкий,

треплющий бумагу

В руке дрожащей.

Оглядит ватагу —

Ни капли состраданья за душой:

обычный сброд,

что трется в кабаках.

Дороже вход,

напитков градус меньше,

Да нерв во взгляде и повадках женщин,

Витающих, как должно, в облаках.

Шекспир на полках,

силуэты пса.

За столиками — сплошь собаководы,

Стяжавшие признание за годы,

Взирающие молча на юнца.

Он микрофон обхватит что есть сил…

Глаза закроет, чтоб не видеть лица,

И стих начнет из уст чуть слышно литься,

Как будто дождь вдали заголосил.

Вдохнув его, сомнения забыв,

Захлебываясь,

плача,

багровея,

Мои стихи он воскресит на время,

Дав автору почувствовать, что жив!