Устрица

Порой вся жизнь на устрицу похожа,

И видишь ты: вот руки, ноги, кожа,

И что-то невесомое ещё,

Оно все время предъявляет счёт —

Скандалит, плачет, требуя свободы,

И рвётся за пределы бытия...

Мы плачем все — и ты, и он, и я.

Живём, поëм, не зная ничего —

О сути Божьих Промыслов в начале,

О странных формах лоскутков и швов

Судьбы своей,

О тайных небесах,

О том, что — свыше доктор прописал,

О силе этих снадобий печальных,

О роли боли, о секретных метках,

Так ловко спрятанных в обманных миражах...

И где располагается свобода —

Вовне или внутри сердечных сводов,

И то ли птица в клетке,

То ли клетка

Поëт в огромной птице Песни Бога,

Внутри себя

Жемчужиной дрожа.