Милая Саша

Здесь для нас не алеет восток

И совсем не краснеет закат.

Мы в России. И как-то смешно

От того, как хочется плакать.

Я свои плохие стихи пишу

Накурившись до дури и пьяный.

Мне не хочется больше жить одному,

Да и с кем-то тоже не тянет.

И мне не понять, что сокрыто в глазах

И какие ежедневно терзают мысли

Самого грустного человека, что я знал

В своей невеликой жизни.

Одиночество взаперти у четырех стен

Мне привычно, словно это и есть моя суть.

Но так больно мне снова оказаться никем

Для того, кто для меня все.

Тут вина лишь моя — это я признаю́,

Признавал и всегда буду знать об этом.

Я отступал назад, когда я люблю,

Когда должен был рвать и метать запреты,

Что в моей голове. Я — вина всех бед.

И винить себя я устал за сё.

Я хочу, чтобы ты была счастлива. Нет,

Я хочу, чтобы мы были счастливы. Всё

Так просто и как-то совсем недалёко.

Я хотел бы кричать на весь мир: спасите!

Что мне очень, мне очень, блять, одиноко.

Помогите, я прошу, помогите...

Но вся эта слабость совсем неуместна.

Лучше я буду дальше притворяться веселым.

Раз в душе для меня ну совсем нету места,

Значит, нету и смысла говорить о своем

Наболевшем. Я не прав.Я чертовски

Не прав, и я это знаю.

И только вот жаль, что я не Маяковский,

Чтоб писать хорошие стихи, страдая.

***

Еще мне жаль, что я такой бездарный

И по пьяни не выдавил из себя что-то краше.

Но тут все из сердца. Главное — знай,

Я люблю тебя, милая Саша.