В квартире Мастера

(памяти М. А. Булгакова)

Серебрится луна,

Голоса не звучат,

За окном тишина,

Догорает свеча.

Лишь перо на бумаге скрипнет,

Словно малый ребёнок всхлипнет,

Там, где строки спешат куда-то вдаль...

Час полночный на стол

Каплей воска упал,

Шевельнулся слегка

И застыл, как кристалл.

Проплывает над домом Вечность,

Унося мысли в бесконечность,

Там, где строки спешат куда-то вдаль...

Мастер пишет роман.

Мы не станем читать,

А тихонько уйдём

И не будем мешать.

Час наступит, и всё решится —

И любовь, и мечта свершится,

Там, где строки спешат куда-то вдаль...