Онтогенез

Вытянув из уха сколопендру,

Вытравив из брюха аскарид,

Я услышу чудный голос ветра

Над одной из сотен серых плит.

Я лежу, глотая год за годом

Землю и песок над головой,

Превращая всё, что съесть угодно,

В славный и полезный перегной.

Но сейчас вот, плюнув на промилле,

Я понять пытаюсь, что да как:

Вроде бы — мертвец, лежу в могиле,

Но при этом, кажется, — червяк.

Может, я не бился с перепою

Насмерть с равнодушным фонарём?

Может, не рождался под землёю,

Или мы под нею все живём?

Расскажи мне, ветер, о надежде,

Дай мне в грудь, коль я мертвец, разряд,

Или мне продолжить, как и прежде,

Землю, переваривая, жрать?..

Просто путь сквозь твердь земли — неведом,

Как не ясен и работ режим...

Но — ползут, а я, похоже, следом,

Если мы, конечно, не лежим.

Просто не увидел я различий

Между тем, что там, и тем, что здесь:

Так какой же мир, мой друг, вторичен,

Если мёртв во всех онтогенез?

26.02.2015