Алло!

Кажется, нет ничего проще: снять трубку, набрать номер и ждать, пока на том конце провода тёплым, нежным, глубоким голосом скажут «Алло!». Но ты сидишь, упёршись взглядом в телефонный диск, и ловишь свою правую руку, что так и норовит снять трубку…

Закрывая глаза, видишь её облик: он неощутимо свеж, как лёгкий морской бриз, как уютное волшебство разношенных домашних тапочек, как медленный вальс, льющийся из динамиков на открытой эстраде в соседнем парке культуры и отдыха… Но… Ты снова не можешь набрать заветные шесть цифр.

Так проходит час, другой, третий. День, не спеша, перерастает в вечер, вечер плавно перетекает в ночь, а ты продолжаешь сидеть, прислонившись спиной к стене.

Старые часы бьют полночь. Медовый звон тяжёлого маятника заставляет проснуться, сбросить оковы сна и хотя бы на миг забыть о Ней. К двенадцатому удару ты вспоминаешь, что хотел позвонить. Берёшь трубку, крутишь диск, с каждой цифрой всё яснее понимаешь, что всё зря, но остановиться уже не можешь – тебе слишком хочется услышать её «Алло!», именно её. Из тысячи тысяч «Алло!» тебе нужно только одно, а после – напряжённо искрящееся молчание, которое необходимо тебе едва ли не больше, чем любые слова…

Ошибка. Сначала какая-то старуха, потом парень, потом девушка, но не та… А стрелки на циферблате неумолимо двигаются к часу. Наконец, правильный номер. С нетерпением ждёшь – занято! С неожиданно вскипевшей злостью бросаешь ни в чём не повинную трубку на рычаг, и тут же раздаётся звонок.

Ярость на лице сменяется детской непосредственной радостью, отдающей сладкой ватой за рубль пятьдесят, воздушными шариками и весенним небом, только-только проснувшимся от зимней летаргии. Кидаешься к телефону, снимаешь трубку и улыбаешься…

-          Алло!..