О музыке

Испитых траурным созвучием

Безмолвных вёсен тает непогодь,

Подстрочным переводом осени

Стучат дожди. Эстрада в скверике.

Открытая. Тепла и истова

Там музыка, что льётся ритмами,

Негодными, неизмеримыми,

Но всем становится теплей.

Никто не чувствует сомнения,

Никто не падает от холода,

И даже на старушку Непогодь

Всем наплевать, а над эстрадою

Внезапно небо разбивается,

Как будто блюдце суть хрустальное,

И выплывает тихо Солнышко,

И всех одаривает радостью.

А музыка всё не кончается,

И расступаются осенние

Дожди и тучи, небо чистое

Красуется, и людям дышится

Спокойно, глубоко до старости

До неизбежно вечной пристани.

На дереве покровы рваные

Сменяются живыми листьями.

И время замедляет таинство,

И вопреки расхожим мнениям

На Землю сходит не забвение,

Но чистоты особой знание:

Мы сами — ноты той мелодии,

Что душу в горести поддерживая,

Вселяет веру в нечто вечное

И не даёт утихнуть совести...