Сны

Нелепо. Наивно. Смешно.

Безумные, странные сны.

В стене проступает окно,

На цыпочках — я у стены.

Там детство мое за стеклом,

Так близко, и так далеко:

На столике брошен альбом

И горсть разноцветных мелков.

На полке, прижавши бока,

«Том Сойер» и «Три толстяка»

Портфель на полу у двери,

И маме всего тридцать три…

Внезапная острая резь

Вскипает от горла к глазам.

Всё — там, почему же я — здесь?

Я здесь? Почему я не там?

Подъездные двери — рывком!

Шарахнулось эхо в пролет.

Мой дом! Мой оставленный дом!

Он ждет, как же долго он ждет…

Но лестница путает след,

Смиряя мой пыл и напор.

То марша пролетного нет,

То вбок уведет коридор

Квартиры под номером семь,

Где сон мой баюкала мать,

Я — белка в шальном колесе —

Ищу — не могу отыскать!

Скрипит беспощадная дверь,

В полвека сложившая дни:

«Не верь уходящим. Не верь!

Приходят назад — не они…»

В груди леденеет комок —

Меня не узнает замок.

Мне девочкой лет десяти

В ту жизнь никогда не войти.

И люди чужие давно

Мой дом называют своим....

Но тает под утро окно

И сон ускользает, как дым.

Светает. Открою глаза.

Подушки. Гардины. Ковер.

Купила лет десять назад,

А радуют глаз до сих пор.

Уюта родное тепло,

Семейная гавань крепка…

А в детской — в углу над столом —

«Том Сойер» и «Три толстяка»