Простые эмоции. Часть первая.

Холодная ноябрьская ночь морозила мое лицо. Огни улиц горели оранжевым цветом, безуспешно пытаясь стать звездами. Где-то вдали слышались голоса пьяных людей, безмятежно празднующих конец недели. Я курил на лоджии, завернувшись в одеяло. Часы показывали три ночи, а я никак не мог заснуть. Лежал в темной комнате, просто смотря в потолок, периодически вставал, чтобы покурить. Вот так я и очутился в столь позднее время на лоджии. Я в который раз посмотрел на пятно крови, которое находилось на дороге, перед моим домом. Отвел взгляд, пытаясь сконцентрироваться на звездах. Но мой взгляд и мысли все также возвращались к кровавому пятну.

Был обычный осенний день, серое небо, серые люди, серые мысли. Я сидел за компьютером, когда услышал визг шин. Потом крики женщины. Я вышел на лоджию попытался разобраться, что случилось. Напротив подъезда стояла машина, спортивная иномарка. В пяти метрах от нее лежал ребенок, из головы которого сочилась кровь. Столпилась куча народа. Вскоре приехала скорая и милиция. Какая-то женщина, скорее всего мать, плакала у машины скорой помощи. Водитель иномарки, молодой человек примерно двадцати трех лет, стоял как каменный, будто не веря в происходящее, надеясь на то, что это все сон, и вот-вот он проснется. Проснется в уютной теплой кровати. Но вместо этого приезжает отец ребенка, валит водителя на землю и несколько раз бьет его в лицо. Пока доблестная милиция не соизволила оттащить его. Скорая забирает ребенка с матерью, отец же остался разбираться с милицией, а водитель сидел на земле, закрыв лицо руками. Спектакль подошел к концу, и зрители начали покидать свои места. Уже к вечеру все, что могло напомнить о случившемся, это кровавое пятно на асфальте.

Забавная штука жизнь. Сейчас вы курите, развлекаетесь с друзьями. Горький вкус водки, гортань щиплет от табачного дыма. Вы достаете сигарету изо рта и улыбаетесь прекрасной особе напротив себя. Среди мельканий людей и жестов она замечает вас и улыбается в ответ. Вы ее не знаете, может знакомая общих друзей. Она вас тоже видит в первый раз. Но это абсолютно не помешает вам, провести чудесную ночь вместе. Возможно, у вас есть семья: двое детей и жена. Сквозь пелену сна вы чуете аромат кофе. Как будильник, который означает, что пора проснутся. Вы открываете глаза, лучи утреннего солнца проходят сквозь окно, ослепляя вас. Пытаясь закрыть их рукой, вы натягиваете штаны и идете на кухню. На кухне уже собралось семейство. Жена накладывающая детям поесть. Которые сидят рядом, что-то активно обсуждая и смеясь. Ваше кофе и омлет уже стоят на столе. Вы улыбаясь подходите к жене и целуете ее в лоб. Дети этого скорее всего не замечают, погруженные в свои бурные фантазии. Или вы ребенок, бегаете смеясь по улице, играете с друзьями, придумывая постоянно новые игры. Готовясь к самой важной игре. Возможно, вы прямо сейчас читаете книгу, вы вообще часто их читаете. Проживая не одну, а сотни жизней. Жизней наполненных самыми разными чувствами и судьбами. Карнавал чувств, эмоций, судеб. Прекрасно, понимаете? А через секунду все, что от вас остается это застывшая кровь на асфальте, и холодный труп, запертый в одном из холодильников морга.

С каждым затягом я все больше укорачивал жизнь сигарете. Красный огонек медленно подползал к фильтру. Последняя затяжка и в постель. Сон не приходил, а в памяти всплывало то самое пятно. Наверное, глупо думать о смерти в наше время. Скоро люди будут клонировать умерших, чтобы те жили рядом всегда. Такие же, как раньше, такие родные и любимые. Но все это обман. Я буду лежать в гробу. Я уже не буду чувствовать холод, приятный аромат кофе или этот горький вкус водки. Это будет кто-то другой, такой же как я. С моими воспоминаниями, внешностью и характером. Похоже родным нужны не вы, а кто-то ничем не отличающийся от вас. Они будут обманывать себя, радуясь тому, что вы опять рядом с ними. Даже ваша копия будет обманывать себя, считая себя вами. Думая, что она обманула смерть. А вы будете дальше лежать в земле, не ощущая ничего. В этот момент в голову пролазит эта предательская мысль, которая не даст заснуть всю ночь. Что делает меня именно тем живым, чувствующим. Самое забавное что вы уже понимаете, это ничто, из того что можно копировать от вас: не воспоминания, не структура клеток мозга и не тело. Но это понимание настолько смутное, что не остается ничего кроме как перебрать все пункты по порядку.

Память, забавная штука. Многие скажут, что именно память делает вас вами. Неужели потеряв память, меня не станет?

Вы очнулись в сточной канаве, весь в грязи без документов. Вы не помните ничего, только небольшой кусок социальных знаний. От вас жутко воняет, да и голова болит. Выползя из канавы, вы начинаете спрашивать людей. — Скажите где я? Кто я? — Но люди вас только обходят стороной. А вы все продолжаете. — Извините, вы не знаете, кто я? — Но люди все также обходят этого безумного грязного бомжа, которым являетесь вы в данный момент. Рано или поздно кто-нибудь вызовет милицию. В милиции вы будете утверждать, что ничего не помните. Они проверят список всех пропавших, но вас в нем не будет. Из отделения милиции вас отправят в больницу, где просто перебинтуют голову. Далее вас отправят в какой-нибудь социальный приют. Где вы, наряду с другими бомжами, будете работать за еду и одежду. Единственным правилом в нем будет "Не пить!". Ну как тут не запить от такой жизни, понимаете? И вот ближе к зиме, вас выгонят из приюта за очередную пьянку. Кое-как вы протянете, пока будет тепло. Зимой станет совсем невозможно, холодно и голодно. В итоге вот он, бывший преуспевающий банкир из соседнего города. Сейчас бомж и алкоголик, замерзающий на лавке в парке. Последним вашим воспоминанием будет пелена снега, снежинки медленно опускаются, засыпая ваше замерзшее лицо.

Разве можно сказать что банкир и бомж это один и тот же человек. Разные возможности, характеры. Но разве не вы, именно вы ощущали боль в голове, вонь сточной канавы. Разве не вас так злило, что люди вас обходят стороной. Разве не вы были так разочарованы, что пили. Разве не вы ощущали колючие снежинки на замерзшем лице. Безусловно, память обуславливает нашу личность. Но разве личность делает вас вами. Вас вами делают ощущения. Передав ваши воспоминания другому человеку, он получит вашу личность. Но разве будете вы ощущать то, что ощущает он? Передача памяти не делает вас живым. По крайней мере, не для вас.

Более неправдоподобный вариант, вас делает вами ваше тело и структурное строение мозга. Но чем черт не шутит.

Вы с семьей приехали на выставку современных технологий. Гуляете, осматривая различные новые изобретения. Вы с женой что-то обсуждаете. Старший ребенок взял младшего, они изучают последние разработки в области игр. Вы абсолютно за них не волнуетесь. Взрослые уже. К вам подходит человек в белом халате. — Извините, не хотели бы вы поучаствовать в одном очень важном эксперименте? Мы вас телепортируем. Не бойтесь, еще ни один человек не пострадал.

— Конечно. — Отвечаете вы.

Вас отводят в комнату. В ней стоят две соединенные кабинки, а между ними одностороннее зеркало. Вас отводят в дальнюю кабинку, вы видите все, что происходит в другой. В другой, как и в этой стул с множеством проводков. Вас подключают: проводов семь на голову, двенадцать по телу. Вы еще раз спрашиваете о безопасности. Вас успокаивают. Доктор нажимает какие-то кнопки. Вы закрываете глаза ожидая, появится в соседней кабинке. Открыв глаза, вы понимаете, что сидите в той же кабинке. Смотрите в зеркало, застыв от изумления. Там сидите вы. Ваша копия встает, благодарит доктора и уходит. Доктор подходит к вам. — Извините, но вы в этом мире лишний. — Вы видите, как он достает пистолет и целится прямо вам в голову.

Ваш клон выйдет из кабинета, там его встретит ваша жена. Поинтересуется, как прошло. Он ответит, что все здорово. Возможно, он проживет с вашей семьей долгую жизнь. Будет обнимать вашу жену, играть с вашими детьми. Думать что он, это вы. И никто никогда не узнает, что вы умерли. Вы умерли в тот день, от огнестрельного ранения в голову.

Вот и получается, что нас нами делает то, что нельзя скопировать. Будь я верующим человек, я бы назвал это душой. Но я больше понимаю компьютеры, я назову это номером самоидентификации.

Сон вовремя опустился на меня. Спасая от лабиринта собственных мыслей, спасая от воспоминаний о красном пятне на асфальте.