Протест

Стройное тело в позе непонятного писателя. Сигарета в руке, ниспадающий пепел с окурков. Белые стены хотели бы быть проще, ещё проще, но у меня нет на них времени, я торжествую, в этом облаке сигаретного дыма, пытаясь, раз разом не скомкать то, что чувствую, то что пишу. Эмоции переваливаются через край как вялая картошка из рук продавца.

— В меру. В меру! — кричит мне со стороны какой-то идиот. Мои нервы на пределе, мне кажется, что я взорвусь тысячью осколков и захлебнусь своим же дымом. Иногда не могу понять, что со мной происходит. Мои руки живут своей жизнью, то сжимаются в кулаки, то расправляют свои короткие и кривые пальцы. На белой бумаге, на её белоснежном теле, как всегда приятно пахнущем. Путаю сон с реальностью, а может мечты? Кто его знает, что я там снова перепутала, но одно я знаю точно. Я пишу! Я снова пишу, и кажется мне это нравится.

Сжимаюсь в тугой комок как пружина, рождаясь снова и снова, во взгляде напротив, в окнах через проезд, в розовых цветах на блестящих в полутьме обоях. Как же сложно устоять перед сексуальным желанием, сложно вытянуть изнутри свои мысли, сложно запихнуть в свой рот мысль в форме вчерашнего пирожного на блюде с золотой каёмкой. Что я говорю! Чувствую мне скоро станет весело, и я возьмусь руками за голову, пытаясь загородиться от внешнего мира, как всегда я это делала. От чего? Даже не знаю, наверно от перемен, все боятся перемен. Боятся влюбиться, не влюбиться, боятся одиночества и быть с тем кто им дорог, потому, что боятся предательства. А чего в сущности я боюсь? Наверно я боюсь сдохнуть от пере эмоций, потому что иногда, когда я смотрю в любимые глаза, на любимые руки и тело, моё сердце заходится так, что тяжесть сковывает грудь, кружится голова и я чувствую, что сейчас упаду в обморок и моё тело поместят в гроб. На моих щеках будет играть румянец, потому что я покраснела перед тем, как уйти из этого мира, не успев сделать ничего, ничего из того, что я запланировала, не успев родить ребёнка и сказать ему: "Смотри — это птичка, а это машинка!" Не успев издать свою книгу и организовать выставку из небольшого числа своих сумасшедших картин, которые тянут только для таких же сдвинутых, как и я. Не успев сказать маме, что я её очень сильно люблю, и сестре передать свой самый сокровенный секрет. Я боюсь ничего не оставить, когда уйду от сюда. Я боюсь смерти своих близких, боюсь потерять самое дорогое, что мне позволено иметь, и боюсь забыть саму себя, потому что кто бы ни была я, я всё же существую, я живая. У меня есть чувства и мысли, которые заслуживают хотя бы того, чтобы их выслушали, признали, хотя я не просила об этом и не буду. Это удел Великих! Для меня там нет места! Но всё же! Хотелось бы, чтобы кто-то когда-нибудь из них знал обо мне и сказал кому-нибудь из своих друзей. Она хорошо писала!

Странная штука мир — созданный людьми. Всё, что тебя окружает уже заранее спланированно. Тебе ничего не нужно говорить, уже всё сказано за тебя. За тебя выбрали что ты будешь есть, какую одежду носить, с кем ты будешь спать и жить. Даётся список уже подготовленной информации, выгодной. Только для кого? Всё ограниченно и это не настоящий выбор, а лишь иллюзия. Всему заранее дали оценку, распределили на категории, и когда ты пытаешься вложить что-то новое, тебя называют сумасшедшим и выкидывают на обочину, без еды и воды. Без права выбора на собственное мнение. Что я могу сказать? Меня выкидывали и не раз, только я возвращаюсь и уже не одна. Я хожу по той самой обочине и подаю руку таким же как и я со словами — "ты ещё хочешь иметь своё мнение?" Если ответ положительный, то нас уже двое. Иногда я ошибаюсь и трачу время на тех, кто в действительности хочет лишь одного, просто прожить эту жизнь никому не мешая. Им удобно стелется под систему и соблюдать правила. Да, было и такое, но в итоге я всё равно узнаю правду и иду к следующему существу, лежащему на обочине. Промахи бывают у всех, главное иметь цель, свою настоящую цель и идти к ней. Не через буреломы и буераки, а прямо, по светлой дороге, она есть всегда, даже если кажется, что она полна неизвестности. Это не так. Системе невыгодно держать слишком свободных, от кого тогда получать энергию? Но есть одно утешение, для меня. Нас, других, стало достаточное количество, чтобы изменить курс стечения обстоятельств.

Ещё есть одно приятное занятие — пробуждение. Когда ты уже внутри, пока незаметен, вокруг ходят миллионы спящих душ, которые можно разбудить. Да, возможно их выкинет, но там уже буду стоять я, с протянутой рукой помощи, готовая принять ещё одного в наши ряды. Через некоторое время, он сам, так же как и я будет прыгать туда обратно, чтобы увеличить вероятность совпадений во вселенной. Нарушаем закон? Нет, всего на всего доказываем, что у случайностей тоже есть закономерности. Если закономерность нарушена, то это уже не случайность. И это уже другая система!

Будить можно по разному. Например тем, что ты от души умеешь делать. Кто-то художник, кто-то поэт, а кто-то отлично смеётся! Любое дело может дать цепную реакцию. И я буду писать об этом, буду жить идеальной жизнью. И не той которая написана под словом — "идеально" А той, которую хочу я!