Баллада в таверне

Вот это жизнь: таверна, шум и чад,

Причастие весельем до рассвета.

Здесь Рай погиб, чтоб возродился Ад…

Как храм при кабаке — душа поэта.

Что пишете вы снова, Франсуа?

Строка одна грехов не перевесит.

И хулиганский ваш репертуар

Кого-то снова возмутит и взбесит.

Откуда знаю вас? Так тесен свет,

Особенно в таких местах, как это.

Вы тот, кто был почти повешен, нет?

Хотя «почти» не признают поэты.

Вся ваша жизнь — живой тому пример:

Убийство в драке, блуд, грабеж совместный…

Не тем известны вы средь адских сфер,

И так же знамениты средь небесных.

От горького бунтарства ваших фраз,

У ангелов случается икота.

…Мне будет жаль, когда сломают вас

Очередным спасеньем с эшафота.

Наверно, эпитафией своей

Прощались вы не с миром, а с собою…

Все знаете, но только не людей.

И все простят вам, но не смерть покоя.

И это все, что я хотел сказать,

Так, без таланта, что вам дан судьбою.

Меня в свою балладу записать

Хотите? Значит, догадались, кто я.

Прощайте. Может, позже вас найду,

Беседа мне подобная желанна.

Ни одного поэта нет в Аду,

Бог слишком любит вас, хоть любит странно:

Он не дает вам благ, лишь горечь строк,

И путь в трактир показывает споро,

Где вы сожжете душу как листок

Очередных стихов иль приговора.

5.01.15