Легенда.

Не так давно, в каком неведомо краю,

В обычном старом кабаке,

Услышал кто историю одну,

И рассказал другим, чтоб знали все.

Он кружку опустил на старый стол,

Отер рукой вино, стекавшее с усов,

Он говорил чуть шепотом о том,

Что все услышат средь утихших голосов.

— Я видел, словно он сошел с небес,

И дрался, будто тигр в волчьей стае.

Морок, — я думал, — но он не исчез,

Но кто он был, я до сих пор не знаю.

И будто об него ломались копья,

Он стрелы словно мошек отбивал,

Мечом своим туман он резал в клочья,

Как вспышки молнии клинок его сверкал.

Вначале, все они его хотели крови,

Но он их в собственной крови топил,

Рука не знала ни усталости, ни боли,

У сотни разом не хватало сил.

Я не назвал бы то, что видел — боем,

Прошел один сквозь тысячу врагов,

И резал их с усердием прибоя,

И яростью величия богов.

Теперь я знаю, что тогда я видел,

Когда я понял, кто его враги.

Преступники, убийцы и бандиты,

И он казнил их, за взошедшие грехи.

Где это было? В городе воров,

Приюте всех отродий и подонков…

— Я слышал, нет его, — вмешался голос в разговор, —

Гуляет ветер на пустых обломках.

Слыхал, оттуда не ушел никто,

И даже тот, кто захотел спасаться бегством,

Он настигал их, и его клинок

Без устали пел песню смерти.

— Когда все кончилось, он просто вытер меч,

Да из ручья воды напился,

С усталых снял кольчугу плеч,

И молча к небу обратился.

Затем поднялся, глянул на восток

И улыбнулся солнцу, будто знал

Что будет ждать его восход,

Накинув плащ, он поле боя покидал.

На том старик закончил свой рассказ,

Допил вино и бороду разгладил,

Все пили, слушая в который раз

Обман, легенду, развлеченья ради.

Но был в таверне человек один,

Кто цену знал истории такой,

Увы, с небес он не сходил,

Хотя до них ему подать рукой…