#запискибольного

Среди её знакомых не было писателей, композиторов или просто талантливых, творческих людей. Именно этим утром, она поняла, что должна писать.

Для нее не было проблемой просидеть час, два с ручкой и карандашом, выдавливая из себя очередной всплеск желаний все-таки состояться как творческая личность. Честно говоря, творческого в ней было мало.

Бесконечная тяга быть немного не такой обычной как все.

Ранним, пасмурным утром, проснувшись в настолько надоевших уже белых стенах, наблюдая который день за одними и теми же людьми, которые по своему несчастны, она почувствовала себя одной из героинь своих любимых романов Ремарка.

Разумеется, у неё было все не так трагично и безнадёжно, но чувство, будто она заложник ситуации, этих стен, определённой системы, по которой она должна была существовать в том месте, в то время, пугало.

Чувство страха вперемешку с нескончаемой надеждой, что всё это не просто так. Вечерами она думала о том, что у Ремарка, героини были по своему одиноки, из-за своей глупости, желания казаться ещё более одинокими, чем они есть, чтобы жалость к ним не имела границ.

В больницах люди беззащитны, но не одиноки. Ведь почти каждого из них кто-то ждёт, переживает и звонит вечерами не потому что «надо».

Изо дня в день отвечая на глупые вопросы абсолютно посторонних людей, которые могут разделить друг с другом то, что они находятся там, где находятся, её это подавляло ещё больше.

Хотя если так подумать, каждый из них сильный, хотя бы потому, что пошёл на это, совершенно осознанно.

8:00 утра.

орет на весь коридор какая-то женщина, которую даже трудно назвать медсестрой. и все, как стадо штампованных баранов, куда-то идут.

и у каждого в голове только одна цель в голове. Отчасти, опять же, она объединяет.

для каждого из них день за днём летит не замечая смены календарных чисел, потому что каждое «завтра» как новая надежда, что вот сейчас будет лучше. а страшно им от того, что от них ничего не зависит. У каждого своя трагедия в голове, свой диагноз и своё отношение в целом, тут и выясняется, кто становится счастливее хотя бы на мгновение, а кто существует.

Она прошла в холл, старый потертый диван и гора потрепанных книг, сотни раз перечитанных, чтобы убить время и не контактировать с людьми. Мертвая атмосфера, запах боли и шприцов. Пугающие таблички «Операционная» или «Реанимация» наводят особой жути.

Было бы интересно съездить в санатории, где люди лежат годами и «лечатся» зная, что это бесполезно. Обычные витамины воспринимая за лекарства, которые обязательно помогут и завтра они поедут домой. Сострадание и жалость к таким людям — это все равно, что раненому человеку засадить пулю в лоб.

Лёжа в своей палате можно было услышать, что происходит на другом конце коридора. Каждый день по три раза звонил городской телефон, на который никто не отвечал. Шумела вода на кухне и шаги молчаливых больных.

Такая, в целом мрачная атмосфера, пробуждала желание писать или читать что-то совсем своеобразное. Под цвет состояния души на данный момент, который сменялся с серого на чёрный и наоборот.