Настояшая Поэзия.

Не дошел туда я, куда спешил:

воля леса застала меня врасплох.

Не дождался город моей души,

мои песни выпил зеленый мох,

У легенды причудливо вьется нить.

Я-то знаю, что разные есть пути,

Можно быть собой или просто быть.

Помню, было: чащи прохладный свод,

И ночное небо, и свет дневной,

Серебром снегов завершался год —

Я был миром этим, а он был мной.

От себя другого не отделить —

Зверь во мгле и камень на дне ручья,

И заката луч, и паучья нить —

Часть души моей… Нет. Просто жизнь моя.

И за годом год — всё одно, всё здесь —

Красота и нега, покой и труд…

Но я знал, что есть и другое, есть,

За пределом всего что со мною тут.

За пределом мира есть города,

За границей лесов моих и небес.

Я не в силах был просто сидеть и ждать —

Я узнать хотел и покинул лес,

Оставляя любимое за спиной,

Не бросая, нет, не бывает так:

Я с собою нёс все, что было мной,

Запах трав и мёда, безлунный мрак,

Первый снег и листьев осенних бал,

Тишину снаружи или внутри,

Город-мир меня встретил, впустил, вобрал.

Словно за руку взял и повёл: смотри.

Я смотрел. Я видел и там и тут

Слишком много сразу, но всё не то:

Суета, заслонявшая красоту,

И сама называлась вдруг красотой.

Всем вертело и правило «как-нибудь»

Пустота — искусством, ручьём река.

Это тоже выбор и тоже путь.

Но и я решил — не вернусь пока,

Остаюсь со всем, что с собой принёс.

Тишина, закаты и плеск воды

Не зажгут конечно же новых звезд,

Не рассеют душный зловонный дым.

Но быть может два мира и два пути

Тут сойдутся вместе, как тьма и свет.

Что-то может в итоге произойти,

Измениться даже. А может нет.

Подожду, отдам, что смогу, другим,

Не такая уж ценность, но тоже путь —

Вспышки молний, колючая сеть пурги,

Пониманье, что прежнего не вернуть.

Есть же выбор, иначе зачем и как?

Жить — меняться, вбирать, возвращать и жечь

Так естественно как плывут облака,

Как текут свободно река и речь.