Добавлю ещё немного жути к уже сказанному автором. Ему же нравится пугать читателя. А чем я хуже?
Говорят, жизнь человеческая – это медленное разрушение. Вроде живешь, но всегда чувствуешь и помнишь, что постепенно умираешь. Неизбежно наступает старость. Куда-то уходят силы, зрение, слух. Смертный страх постепенно сменяется усталостью и равнодушием. Тускнеет небо, день становится коротким, а ночь – долгой. Одиночество…
Дети выросли и разъехались кто куда – у них своя жизнь. Всё реже звонит телефон, а будильник теперь просто показывает время.
По телевизору о чём-то жизнерадостно лопочет очередной слуга народа – его обещаниям нет веры. А есть безверье и усталость. Они приближают конец…
До нас на Земле по разным подсчётам жило от 100 до 150 миллиардов человек. Они умерли все до единого. Сегодня нас около семи миллиардов. Мы тоже все умрём… Это аксиома, т.е. истина, не требующая доказательств.
Зачем тогда все эти «вздохи при луне»? Бери в руки отливающее синевой лезвие и … вжик!
… А потом вдруг просыпаешься в луже крови, глядишь, а Маринка уже стол накрыла, улыбается лукаво, маняще… Вот так примерно
Оказывается, что это подсознание во всём виновато: оно сработало как умелый психотерапевт – напугало нас во сне до смерти, шоб за жизнь нашу сермяжную крепче держались.
Меня очень радует, шо автор ограничился лишь небольшой миниатюркой под нейтральным названием «Сны», а не накатал большой рассказ с жизнеутверждающим названием «Во мраке мрачной жизни».
Но если честно, то темка для обсуждения сегодня попалась славная. Мне так захотелось внести свою лепту в это милое повествование, что пришлось взять и маленько внесть.
А ещё хотелось бы поразмышлять о том, почему авторы стремятся писать такие убойные прозы, шо от их буйных фантазий никакого спасу нету…
Однако запал мой уж прошёл, растворился, чадным дымом изошёл (что-то вдруг на поэзию потянуло – на ровном месте слова рифмую). А тут ещё под ногами котяра вертится – подлизывается, отвлекает…
Вместо слов прощания, я хочу похвалить автора за интересный материал. Он сумел-таки напугать отдельных читателей и читательниц натурализмом описанных сцен, а меня заставил в отместку поупражняться в критике его вполне приличного сочинения.
Добавлю ещё немного жути к уже сказанному автором. Ему же нравится пугать читателя. А чем я хуже?
Говорят, жизнь человеческая – это медленное разрушение. Вроде живешь, но всегда чувствуешь и помнишь, что постепенно умираешь. Неизбежно наступает старость. Куда-то уходят силы, зрение, слух. Смертный страх постепенно сменяется усталостью и равнодушием. Тускнеет небо, день становится коротким, а ночь – долгой. Одиночество…
Дети выросли и разъехались кто куда – у них своя жизнь. Всё реже звонит телефон, а будильник теперь просто показывает время.
По телевизору о чём-то жизнерадостно лопочет очередной слуга народа – его обещаниям нет веры. А есть безверье и усталость. Они приближают конец…
До нас на Земле по разным подсчётам жило от 100 до 150 миллиардов человек. Они умерли все до единого. Сегодня нас около семи миллиардов. Мы тоже все умрём… Это аксиома, т.е. истина, не требующая доказательств.
Зачем тогда все эти «вздохи при луне»? Бери в руки отливающее синевой лезвие и … вжик!![*SELFCUT*]( "*SELFCUT*")
… А потом вдруг просыпаешься в луже крови, глядишь, а Маринка уже стол накрыла, улыбается лукаво, маняще… Вот так примерно
Оказывается, что это подсознание во всём виновато: оно сработало как умелый психотерапевт – напугало нас во сне до смерти, шоб за жизнь нашу сермяжную крепче держались.
Меня очень радует, шо автор ограничился лишь небольшой миниатюркой под нейтральным названием «Сны», а не накатал большой рассказ с жизнеутверждающим названием «Во мраке мрачной жизни».
Но если честно, то темка для обсуждения сегодня попалась славная. Мне так захотелось внести свою лепту в это милое повествование, что пришлось взять и маленько внесть.
А ещё хотелось бы поразмышлять о том, почему авторы стремятся писать такие убойные прозы, шо от их буйных фантазий никакого спасу нету…
Однако запал мой уж прошёл, растворился, чадным дымом изошёл (что-то вдруг на поэзию потянуло – на ровном месте слова рифмую). А тут ещё под ногами котяра вертится – подлизывается, отвлекает…
Вместо слов прощания, я хочу похвалить автора за интересный материал. Он сумел-таки напугать отдельных читателей и читательниц натурализмом описанных сцен, а меня заставил в отместку поупражняться в критике его вполне приличного сочинения.
Хвалю!
P.S. Револьвер — на память автору.