Вокзал уходящих поездов

Ты достала три бокала, и тарелки тоже три.

Ты без умолку болтала. Я безудержно курил.

За окошком у киоска на ветру фонарь дрожал.

Промелькнуло в речи броской три неверных падежа...

В иглах фраз — и злых, и колких — был я хуже всех чертей.

Тихо прятался под ёлкой дед Мороз, как берендей.

И летел в глаза истошно блеск серёжек золотых...

Ты была такой хорошей, что святее всех святых.

Торт был киевский невкусным, слишком приторной — халва.

Было холодно и грустно, и болела голова.

Сквозь печальные кварталы эхо, словно чей-то зов,

долетало от вокзала уходящих поездов.

Звуки тысячи кимвалов — не притронуться к виску.

Всё, казалось, вызывало и тревогу, и тоску:

блеск хрустального овала, недосказанности взвесь.

И тарелка пустовала, будто кто-то умер здесь.

Ужин длился, словно тризна. Остывал в духовке гриль.

Толковала ты о жизни. Я бессмысленно курил.

Мы не слышали друг друга. На салфетку капал воск.

За окном бесилась вьюга.

И таинственною силой заносило, заносило...

Снегом занесло киоск.