Кафе Мануэля

Мое мнение о существовании привычки у этого народа собираться вместе, в каком-нибудь месте подтвердилось, когда я остановилась у маленького кафе, с прочной деревянной дверью и прозрачным, размытым стеклом.Несмотря на ранний час, людей там было достаточно много.Исходя из короткого названия из трех слов Manuel de café, висевшей табличкой над дверью, можно было понять, что это кафе принадлежит неизвестному мне Мануэлю.Находилось оно в двух шагах от зданий-сообщников.Вопреки ничтожному количеству женщин в кафе и огромному количеству одинаковых по одежде мужчин, я дотронулась железной, холодной ручки двери, с большим усилием толкнув её внутрь.Мой любопытный взгляд и сейчас не предал меня, бросившись шарить по серо-желтым стенам, по пустому, темному потолку, куда так охотно поднималась каждая струя табачного, седого дыма.Владельцы табака были почти одного и незавидного возраста.Здесь все было спокойно, за исключением столика в углу, за которым сидел почти лысый, здоровый человек больших лет, который громче остальных, активно жестикулируя вел диалог с сидевшим напротив молодым человеком.Столик к которому я присела, находился в таком же углу, разве что с обратной стороны, а тот самый столик, за которым беседовали те двое, находился с права от меня, чуть ли не в конце комнаты, откуда отчетливо доносился искренний смех молодого человека, поджимавшего при каждом смешке свои и без того узкие губы.Он сидел мне спиной, но часто оборачивался, оценивать взглядом новых гостей.Невзирая на беспокойное и рассеянное поведение молодого человека, его сосед по столу вел себя крайне сдержанно.По комнате в очередной раз прошелся легкий, женский смешок.Мои мысли стали путаться с появлением нежного, цветочного аромата, теплого на моем столе чая.