Наступила зима. Декабрь. Деревья, укутавшись в снежные шубы, колыхались на ветру, словно в танце с ветром.
Вот представьте — укутанные деревья колыхаются, как в танце. И то во что они укутуны, опадает. Ведь опадает? Это снег, он лежит непрочно…
Вокруг было белым — бело лишь очертание тропы виднелось на снегу, которая вела в одну деревушку под названием Хуторок.
Жила там одна семья состояла из нескольких человек: Дедушка, Бабушка, папа, мама и тётя.
близкий повтор. белым-бело — дефис, а не тире . Иначе читается так: Вокруг было белым (пауза) бело лишь очертание тропы..."
Жанна, если я буду читать дальше, то начну выписывать все «ошибки» и всю ИМХу. Вам это нужно?
Я не утверждаю вообще ничего. Писалось как фэнтези. Прочиталось как… каждый читатель прочитает свое. А совсем не быть нашего — мира или чего-то еще — в рассказе не может, ведь у каждого из нас есть только эти детали для создания собственного мира. Только то что мы видим. И побуждает писать тоже только реальное. Хота да, есть случай «стало скушно, написал рассказ».
Тогда что Вы подразумевали под этим словом в своём произведении? Правящую верхушку?
Отсутствие непосредственного участия в жизни людей данного мира. Скорее всего такого Бога, о котором там говорят, люди просто придумали для собственного удобства. А сейчас он уже не нужен — но по инерции продолжают о нем говорить. Не часто и без особых чувств. Бог там никому не важен.
В том то и дело что ХОЧУ) Но иногда похвалы ну очень… большие. Тогда не справлюсь с собой и начинаю гордиться. И ничего не пишу, а только купаюсь в сладковатом на первый взгляд и горьком на второй и все остальные чувстве.
В общем-то, тут нет Бога — ни нашего, ни фэнтезийных, раз уж мир рассказа — мир фэнтези. Может где-то ЗА словами, не знаю. Но писала о людях.
Сама представляла главного героя именно мальчишкой, но, кажется не описала. Мой косяк. А с другой стороны — каждый увидит свое и это будет не один и тот же рассказ для разных читателей. Лучше ли? Хуже? Надо думать.
Вобщем да, достаточно редко. Одна из последних записей:
ОффтопикШелуха 16 мая 2014 г., пятница
Вот и пришло это время. Мое время спрашивать, в чем смысл жизни. Где-то на пути к этой точке я потеряла его. Что? Да, знала. Смысл жизни был в самой жизни. А теперь эта истина устарела. Правда вчерашнего дня — фундамент дня будущего.
Правда вчерашнего: время жизни конечно, и смысл жизни не должен кончаться вместе с ним. Почему не должен? Не знаю. Просто видя, как что-то ломается, я грущу. Нет, не так. Я грущу, видя то, что началось и продолжается, но уже мертво. С самого начала. Это страшно.
Есть цели и Цели. Для каждого свои, подходящие лишь ему. Но есть общее. Желание оставить что-то после себя. И, пожалуй, мы все отличаем вещи, сделанные хорошо от тех, что сделаны плохо. Не думаю, что кто-то поставит целью своей жизни делать неработающие, плохие вещи. Изначально мертвые. Или поставит?
Может быть, сотворение мертвый вещи доставляет радость, потому что это все равно сотворение. И закончив его и получив свой кайф, создатель отдает вещь другим – чтобы и они порадовались. Но другие едва ли могут радоваться мертвому и они не знают, что с ним делать. Оживить его – не в их власти. И такой подарок просто оскорбителен – как шелуха от семечек: кто-то съел зерна, а шелуху предлагает другим.
И вот я думаю, что если после тебя остается только шелуха, как от человека с семечками, гуляющего в парке и сорящего ими, то ты мертв еще при жизни. Ну да. Так неправильно. Ведь те, кому ты захотел что-то дать, достойны лучшего. Не шелухи.
Достойны живого.
Может, это и есть та самая цель?
Жила там одна семья состояла из нескольких человек: Дедушка, Бабушка, папа, мама и тётя.
16 мая 2014 г., пятница
Вот и пришло это время. Мое время спрашивать, в чем смысл жизни. Где-то на пути к этой точке я потеряла его. Что? Да, знала. Смысл жизни был в самой жизни. А теперь эта истина устарела. Правда вчерашнего дня — фундамент дня будущего.
Правда вчерашнего: время жизни конечно, и смысл жизни не должен кончаться вместе с ним. Почему не должен? Не знаю. Просто видя, как что-то ломается, я грущу. Нет, не так. Я грущу, видя то, что началось и продолжается, но уже мертво. С самого начала. Это страшно.
Есть цели и Цели. Для каждого свои, подходящие лишь ему. Но есть общее. Желание оставить что-то после себя. И, пожалуй, мы все отличаем вещи, сделанные хорошо от тех, что сделаны плохо. Не думаю, что кто-то поставит целью своей жизни делать неработающие, плохие вещи. Изначально мертвые. Или поставит?
Может быть, сотворение мертвый вещи доставляет радость, потому что это все равно сотворение. И закончив его и получив свой кайф, создатель отдает вещь другим – чтобы и они порадовались. Но другие едва ли могут радоваться мертвому и они не знают, что с ним делать. Оживить его – не в их власти. И такой подарок просто оскорбителен – как шелуха от семечек: кто-то съел зерна, а шелуху предлагает другим.
И вот я думаю, что если после тебя остается только шелуха, как от человека с семечками, гуляющего в парке и сорящего ими, то ты мертв еще при жизни. Ну да. Так неправильно. Ведь те, кому ты захотел что-то дать, достойны лучшего. Не шелухи.
Достойны живого.
Может, это и есть та самая цель?