В попытках избавиться от скуки Тимур беспечно гуляет по заброшенному городу, пока не натыкается на секретную подземную лабораторию. Ученые неизвестной организации экспериментируют над людьми, превращая их в существ, подобных египетскому богу Ра. Тимур с ужасом наблюдает, как монстры с соколиными головами выбираются на поверхность. Во что теперь превратится раннее скучная жизнь молодого парня? Чего добиваются ученые своим экспериментом, и какое отношение к происходящему имеет древнеегипетский бог?
Вот, кстати, нашла несколько стихотворений, где видно, что гласный звук в «театре» есть:
Скрытый текстВалентин Гафт
***
Всем известно, Жизнь — Театр.
Этот — раб, тот — император,
Кто — мудрец, кто — идиот,
Тот молчун, а тот оратор,
Честный или провокатор,
Людям роли бог даёт.
Для него мы все — игрушки,
Расставляет нас с небес…
Александр Сергеич Пушкин,
А напротив — Жорж Дантес!
Скрытый текстВесь мир — театр, утверждал Шекспир,
И с Вильямом у нас не выйдет спора.
Искусство театра, древнее как мир,
Пришла пора очистить нам от сора.
Мы выбьем эту вековую пыль,
Чтоб дело делать чистыми руками,
Сдадим старье ненужное в утиль,
Отмоем грязь, налипшую веками.
Мы первозданный смысл ему вернем,
Стряхнем оковы тяжкие догмата,
«Идите в театр и умрите в нем» — Так нам Белинский завещал когда-то.
Я по натуре жуткий театрал,
Я с детства подцепил эту заразу,
Во многих я театрах умирал — И лишь в анатомическом ни разу.
Игорь Иртеньев
Скрытый текстПигмалион.
Мороз и ветер. Шалости погоды.
Глухие пробки. Чьи-то голоса. Театр. Коридоры. Переходы.
Гримерная. До сцены полчаса.
Горячий кофе. В пачке сигареты…
Сценарии. Записки и слова.
И мимо пробегающим приветы.
И пьесы недочитанной глава.
На плечи плащ. Пигмалион сегодня.
Усмешка зеркалу: каков Пигмалион!
Целую крест нательный — длань господня
Пусть будет с ним. Сегодня блещет он.
Пора на сцену. Яркий свет софитов.
И сотни лиц внимающих ему.
Он центр. Он один. И как магнитом
К себе притягивает через зала тьму.
И снова ад и рай переживает.
Гремит Пигмалиона монолог
Играет. Ах как сильно он играет.
Я сам бы так наверное, не смог.
Как мой Пигмалион. Но шутка шуткой.
Но что это, увидел блеск в глазах
Ах, зритель. Дорогой мой зритель чуткий.
Как много мне сейчас в твоих слезах…
И эпилог. Он поражен, растоптан.
Он нищ и одинок. Убит… убит…
И рухнул мир, который им был соткан
Поверженный на сцене он лежит
А дальше… Дальше все… Черту финала
Под этим подведет Пигмалион.
Не мой. Другой. Живой. Живой сначала.
А мне осталось выйти на поклон.
Сыграл. И бьется сердце в такт оваций
Пигмалиона здесь на сцене нет
Он где-то там, в зеркальных декорациях…
Шлет зрителю свой кукольный привет
Гримерная. Остывший кофе. Сигареты.
Цветы. На спинке стула плащ.
Знакомых песен тихие куплеты
И за окном надрывный детский плач.
Театр. Коридоры. Переходы.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
И колкости заснеженной погоды
Мне отчего-то режут вдруг глаза.
С другой стороны, у Пушкина в Евгении Онегине:
Театр уж полон; ложи блещут;
Партер и кресла, все кипит
То ли за 200 лет язык поменялся, то ли кто-то не прав )
Эх, как бы так сказать, чтобы грубо не прозвучало…
Во-первых, стихи — это не рифма. Есть белые стихи — их тут уже в пример приводили. Стих — это ритм первым делом; стихотворение без ритма — это криво написанная проза.
Попытаться соблюсти рифму и в паре строчек выдержать размер для стиха недостаточно.
Никто за вас ничего переписывать не будет, и рифмы за вас искать — тоже. Или старайтесь, учитывая чужое мнение, или не обижайтесь на то, что плохое не хвалят, фигню называют фигней, а нечитабельное — нечитабельным. Вам так важны места? И вы совершенно не расстроитесь, увидев себя на последнем месте? А если расстроитесь, то почему бы не постараться вместо самолюбования?
Вообще, по-моему, это правда от областей России зависит. Я родом из Самарской, и привыкла слышать что-то, похожее на «тиатор» (если по звукам записать). В том же Питере вполне могут четкое «ТР-ТР» говорить (хотя, имхо, язык сломать можно)
Эм? О_о Не могла я такую глупость сказать, Вы что )))
я ответила в предыдущем комментарии.
Вы сказали там «почему», а не «зачем». Вещи разные.
Если авторов так обижает то, что им пытаются помочь разбором — ну бог с вами, скажите, что вас это задевает (хотя меня бы порадовала задевающая меня критика — поле для самосовершенствования), и не буду я больше критику писать ) Оскорблять-то за что?
Я потратила полтора часа на разбор стихов не затем, чтобы свое самолюбие потешить — мне-то вообще ни к чему тратить время на нечто, мне совсем не нужное. Просто на почве своего редакторского опыта на других ресурсах я наивно считала, что людей, адекватно воспринимающих критику и пытающихся улучшить своё умение, здесь найдется больше, чем оказалось на деле.
Просто, имхо, если автор не удосужился даже 5 минут потратить на то, чтобы просмотреть своё стихотворение и исправить бросающиеся в глаза ошибки — это проявление неуважения к читателю и поэзии вообще. И выглядит это как «смотрите, какой я стишок за пару минут настрочил!». Что тут хвалить, если автор не постарался, ошибки мешают читать, а отсутствие ритма слух корежит?
И да, мне казалось, что все авторы постарались, просто не все свои ошибки видят — и не могут их исправить. Я помочь попыталась, указать на эти ошибки, чтобы авторы впредь понимали, что у них может быть не так. Если на самом деле вам на эти ошибки плевать, и на читателей плевать, и улучшать вы ничего не хотите — ну бог с вами, не буду я тратить в следующий раз полтора часа на разбор, раз это практически никому не надо, и уязвлять ваше самолюбие указанием ошибок не буду ) Довольны? )
Зачем мне пытаться помогать авторам, которые сами себе помогать не хотят?
Ё-мое, откуда тут у людей взялось стремление меня голословно оскорблять? ) Обиделись на мой разбор? ) На то, что я пыталась помочь тем авторам, кто самосовершенствуется? )
авторы вполне себе имеют право разные четверостишья писать разными ритмами.
С чего Вы это взяли? О_о Ритм подразумевает цикличность по определению. Стихов без ритма не бывает — это уже проза.
Спасибо, правда, я несколько не понимаю: что я загоняла в рамки? О_о Тот же стих №5: хоть он и написан ломаным, «неправильным» ритмом (в кавычках пишу потом, что к ритму слова «правильный» или «неправильный» вообще не применимы ), я заметила, что он получился оригинальным, на слух не ложится лишь пара строк. Другое дело, что если человек берется экспериментировать, стоит подходить к делу с умом, не правда ли? А не так, что «тяп-ляп — авось шедевр как-нибудь да выйдет». Тут речь идет не о рамках — каждый волен творить что угодно. Просто нормы стихотворения придумывали не просто так — это сборная, но структурированная солянка из всего, что приятно людскому глазу и слуху. Я бы воспринимала правила русского языка и нормы стихосложения как помощь писателю\поэту (чтобы читателям лучше читалось), а не как рамки )) Конечно, кто-то может отринуть нормы и сотворить шедевр… Но к такому делу стоит подходить с опытом, чутьём и интуицией (а интуиция, как известно — это тот же опыт, только неосознанный). Иначе получится как в той шутке про мартышек, что когда-нибудь напишут Войну и Мир (это всё не относительно конкурсных стихов — это я вообще по данной теме).
Ну и вопрос на засыпку: откуда взять опыт и понимание того, что будет слуху и глазу приятно, а что — нет? )
Да, я только сейчас прочитала комментарии ниже и заметила )
Эх, когда мою прозу по косточкам разбирают, я тоже люблю… Особенно если разбор чем-то задевает, уязвляет — значит, в самом деле где-то напортачила и не заметила )
Самообучение — это здорово ^__^ А если тебе критикой помогают — еще лучше
Правда, кажется, не все авторы со мной согласятся)
***
Всем известно, Жизнь — Театр.
Этот — раб, тот — император,
Кто — мудрец, кто — идиот,
Тот молчун, а тот оратор,
Честный или провокатор,
Людям роли бог даёт.
Для него мы все — игрушки,
Расставляет нас с небес…
Александр Сергеич Пушкин,
А напротив — Жорж Дантес!
И с Вильямом у нас не выйдет спора.
Искусство театра, древнее как мир,
Пришла пора очистить нам от сора.
Мы выбьем эту вековую пыль,
Чтоб дело делать чистыми руками,
Сдадим старье ненужное в утиль,
Отмоем грязь, налипшую веками.
Мы первозданный смысл ему вернем,
Стряхнем оковы тяжкие догмата,
«Идите в театр и умрите в нем» — Так нам Белинский завещал когда-то.
Я по натуре жуткий театрал,
Я с детства подцепил эту заразу,
Во многих я театрах умирал — И лишь в анатомическом ни разу.
Игорь Иртеньев
Мороз и ветер. Шалости погоды.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
Театр. Коридоры. Переходы.
Гримерная. До сцены полчаса.
Горячий кофе. В пачке сигареты…
Сценарии. Записки и слова.
И мимо пробегающим приветы.
И пьесы недочитанной глава.
На плечи плащ. Пигмалион сегодня.
Усмешка зеркалу: каков Пигмалион!
Целую крест нательный — длань господня
Пусть будет с ним. Сегодня блещет он.
Пора на сцену. Яркий свет софитов.
И сотни лиц внимающих ему.
Он центр. Он один. И как магнитом
К себе притягивает через зала тьму.
И снова ад и рай переживает.
Гремит Пигмалиона монолог
Играет. Ах как сильно он играет.
Я сам бы так наверное, не смог.
Как мой Пигмалион. Но шутка шуткой.
Но что это, увидел блеск в глазах
Ах, зритель. Дорогой мой зритель чуткий.
Как много мне сейчас в твоих слезах…
И эпилог. Он поражен, растоптан.
Он нищ и одинок. Убит… убит…
И рухнул мир, который им был соткан
Поверженный на сцене он лежит
А дальше… Дальше все… Черту финала
Под этим подведет Пигмалион.
Не мой. Другой. Живой. Живой сначала.
А мне осталось выйти на поклон.
Сыграл. И бьется сердце в такт оваций
Пигмалиона здесь на сцене нет
Он где-то там, в зеркальных декорациях…
Шлет зрителю свой кукольный привет
Гримерная. Остывший кофе. Сигареты.
Цветы. На спинке стула плащ.
Знакомых песен тихие куплеты
И за окном надрывный детский плач.
Театр. Коридоры. Переходы.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
И колкости заснеженной погоды
Мне отчего-то режут вдруг глаза.
Партер и кресла, все кипит