Хвост это страшное орудие что у многих драконов превосходит по своей важности пасть. Он может быть острым колющим шипом у небольших драконов или класических. У некоторых их разновидностей хвост покрыт острыми шипами. У масивных же и толстых драконов он имеет существенное утолщение что делает его убойной силы булавой. Во всех случаях дракон легко протыкает или проламывает латы, но не щит
Я сейчас весь в делах, куча идей и наплыв творчества. Пишу сразу два произведения не закончив третье, а при этом еще столько работы по подгонке текста. Жуть просто если подумаешь… Но я по немногу справляюсь, работаю.
ОффтопикМне лень читать это море коментво поэтому просто скажу что знаю.
Обычно у драконов слабое брюхо. Т.Е. их можно пронзить копьем или мечем в сердце. Так же их рот и пылающая смесь в нем. Можно пустить туда горящую стрелу или любой другой снаряд способный воспламенить газ. Еще одно, драконы совершенно не любят воду и не умеют плавать. Помимо этого можна и не пользовать его слабые места а просто завалить камнями или сбросить откуда-то. Чуть не забыл, для боя с драконом рыцарю стоит использовать каменный щит ибо тот не раскалится под напором огня и рыцарь сможет его удержать.
ОффтопикНнну, как говорится. Рыцарь в латных доспехах — консерва завтрак для дракона.
На самом деле, из меня нехороший читатель. Просто не могу тратить столько времени в одной позе разглядывая книжку. Такой уж я человек. Однако хотел бы поведать что я думаю об этом. В каждом произведении заложен некий смысл. Та истина которую автор желает донести читателю. Эту истину он излагает в интересной и захватывающей форме, он создает произведение в котором герои сами переживают некую историю и постигают эту истину. Так, сейчас я пишу одно прозведение о мире моих грез. В том дело что ранее я был идеалистом, мечтателем! И так родилась идея выдуманного мира где все идеально, прекрасно, чудно, мир где я бы жил. Однако создав его я стал меньше в него заходить, а вскоре и вовсе забыл о нем. Я погрузился в серую мирскую рутину и давно забыл былое. Так, по сюжету этот мир покрыла тьма, только я могу это исправить. Основная мысль этого произведения, та истина что я хочу донести…
Я забыл себя настоящего, но нельзя предаваться свое ество. Если твоя душа хочет творить, твори. Будь собой и не дай загнать себя в рамки обычности.
Правда, вся ирония в том что я не могу этого сделать. В том дело что я таков человек в котором главенствует слуховое восприятие мира. И жажда творить в соединении с прелесным слухом и безупречной слуховой паматью заставляют меня прибегнуть к музыке. Но увы, мне 15 лет и я уже слишком стар для Фортепиано, разве что гитара. Но мне не нужно что либо, я сделал свой выбор и не изменю его, хоть мечта моя непостижима а значит — разбита. Похоже что ручка и листок буаги это весь мой удел…
Все это, а впрочем как и моя жизнь заганяют в депресию, хоть писательство это способ отвлечься для меня, одна отрада в жизни. Но, не буду заливать этот сайт своими проблемами, никчему они
Я понимаю ваши чувства и имею очень хороший совет. Для начала подумаем о самом процесссе писательства и о вдохновении. Мы пишем с большим напором и удовольствием испытывая полет фантазии и вдохновение. Однако что делать если голова пуста? Это просто значит что вы устали от умственных нагрузок и голове вашей нужен отдых. Послушайте спокойную музыку или посидите в тишине. Можно лечь и подремать, или просто сходить к примеру в парк и прогуляться там. Главное это разрядка для ума.
Я человек глубоко внутреннего мира, я вдумчив, и размышляю я о многом. Лирика, философия, трагедия — то что пишу я. В данный момент я нахожусь в процессе написания двух произведений, одним из который является — Ночной гость.
Как было сказано вобращении к читателю:
Кейтрин это женское подобие меня по внутреннему миру и характеру, в тот час она мой идеал девушки. Если вы решили прочитать это то готовтесь узреть крупную порцию лирики и философических мыслей.
В текст вложены мои размышления, они являются мясом романа которое висит на костях вымышленного сюжета. Однако мысли мои часто основываются на неких событиях в жизни, они то и есть те сухожилья что скрепяляют все в кучу.
Из этого и выходит что я больше не писатель а философ.
С темой конечно я накосячил. Да и етма то, сама по себе чудная. Но в некотором роде я попал в цель. Все отрицали его за точ то он так одинок, он был одинок потому-что был одинок. Все отрицали это, да и он сам тоже.
Впрочем, на самом деле только завидив слова — Злой автор и отрицание в моей голове уже вырисовалась вся картина, про сзлобного и ужасного человека что изза своего несносного характера был таким одиноким и отреченным от людей. На самом деле он это добрейшей души человек который мучается от одиночиства изо дня в день, неся с собой свою собственную трагедию, а ведь никто не догадывался.
Я согласен что исполнено посредственно, но ведь это и не полноценное произведение, а так, набросок на скорую руку.
И насчет сюжета, я не окончил. Я не хотел делать из енго чудовище, злобного автора, от того со всей присущей мне лирике добавил личную трагедию.
Ну а дальше же условия что дам вам я.
Расказ пойдет вовсе не о человеке. Расказ пойдет о маленьком цветке взошедшем под теплыми лучами солнца, во дворе прекрасной школы где резвились дети. А тема же, а тема такова: Маленький мальчик, сорвавший цветочек для своей мамы. Подробность- милая учительница что учит мальчика беречь природу и любить природу
( Да-да, конфликт, любить маму или природу). Удачи вам, ребята.
Жил на свете один человек, сам по себе чудной он был. Любил с собой самим беседовать, с цветами в саду, с картинами на стене. Никто не любил его за чудаковатось и был он жутко одинок. А звали нашего героя — Билл. Был он тощим, с угрюмыми чертами лица… Опущены брови что уже почти накрыли его безрадостные глаза. Тонкий рот, что лишь изредка открывался глядя на людей. Висящий нос, морщины, все это делало из него жуткого, безразличного скептика что с призрением смотрит на людей. Жил он в просторном доме на красивой уличке. Все дома на той уличке были светлыми и сияющими. Белые, узористые стены, Красочные, острые крыши, широкие, чедные окна за которыми виднелись горшки со стеснительными цветами. Во дворах же было принято разводить сады. О это чудесное буйство зелени и красок., кажется будто там были найпрекраснейшие сады в мире с такими цветами, которых нет нигде! Дом же нашего Билла был не таким. Серые стены, маленькие окна, острейшая темнокоричневая крыша, и очень высокий паркан за которым небыло видно ничего что творилось возле дома. Жил он совсем один, говорят что у него совсем больше никого не осталось. К нему даже соседи боялись ходить, он всегда был угрюмым и напыщеным. И однажды, обычным летним днем разлетелась по городку весть о книге что вышла в местном издательстве. Эта книга сорвала фуррор! Кажется будто почти все ее обожали! Ее читали всюду, на работе, дома, в саду, на прогулке, и даже на пляже. Ну а кто же автор? Неизвестно. Никто не знал кто это. Было известно только две вещи. Он живет в этом городе и тот ответ что автор дал издателю в ответе на вопрос о личности.
-Ну а кто же вы?
-Я? Я лишь никто…
Билл же наш, не хотел читать эту книгу, и выбрасывал прочь, всякий раз когда ему ее навязывали. Даже когда тройца соседских ребятишек подбежала к нему и протянула книжеццу, он отбросил ее прочь и нарычал на них. От этого его не любили еще больше. Все старались избегать Билла, ну а его кажется- все устраивало. И было так много-много лет. Аж до самого дня его смерти.
Его не любили, нет, ненавидели. Даже те ребятишки что подарили ему книжку, не забыли свою обиду и ненавидели старика. В день его смерти, к нему в дом вошли соседи что заподозрили неладное. Среди них была и тройца уже выросших ребят. Никто и никогда небыл е него дома. Поэтому войдя в дом они очень удивились. Внутри он выглядел совсем не так как снаружи. Это был скорее теплый и уютный домик чем колония строгого режима, домашний очаг и тепло чувствовались там. Умер Билл сидя в своем кабинете, прямо на своем стуле. Не выдержало сердце — Сказал позднее врач. На столе было множество бумажек и две книжки в кожаных обложках. Первой была рукопись той самой книги, что некогда была известна во всем городе. Но второй же, был его дневник, он лежал открытым, именно во время совершения очередной записи старик и скончался. Когда открытую страницу прочла соседка, на ее лице проступили слезы. Все вокруг застыли в ожидании ее слов, что же там? Что ее так взволновало. Сквозь слезы она промолвила:
Сегодня был очень чудный день. Только к обеду я вспомнил что прошло уже сорок три года со дня смерти моей любимой Мерилин. Выйдя в сад я увидел что зацвели ее любимые хризантемы, прекрасные цветы, именно она однажды ринесла их в мой сад. Мне очень не хватает тебя временами, становится очень тоскливо… Особенно когда я вспоминаю как держал твою руку в момент когда сердце твое остановилось, раз и навсегда. Или тогда когда молодой врач сказал что у тебя рак. А помнишь как мы любили гулять по набережной во времена заката? Как купались в ночном море? Мне очень тебя не хватает. Все эти сорок три года я прожил лишь с грустью в душе, изо дня в день, преисполнен тоскою о тебе, я писал ту книгу, что принес к тебе на могилу. Каждый день я бережно записывал каждое драгоценное воспоминание что осталось после тебя. у меня болело сердце каждый раз когда когда я брал в руки книгу… Мне очень одиноко. Наши соседи меня ненавидят, но что я сделал им плохого? За что они призерают меня? От этого мне становится еще хуже. Мне тебя очень не хватает, но скоро я вернусь к тебе, любимая. Мы воссойденимся вновь…
Восле этих слов соседка умолкла. Все собравшейся там молча о чем то размышляли. Одному из тех трех ребятишек захотелось больше узнать о хризантемах, и все они вышли в задние двери. Там они узрели чудесную картину, такого дивного сада небыло ни у кого из живущих на той улице людей, В саду играло буйство красок и цветов, даже сами цветы создавали собой чудную картину ярко красного сердца в заботливых и нежных руках. Так уж они бережно и аккуратно были выложены. В середине сердца было еще одно, небольшой став где плавала пара лебедей, но под самим сердцем стоял загадочный монумент в форме шахмотной фигры. Перед ним лежала та самая книжка и недавно сорванная хризантема.
Как я уже однажды говорил, я пишу только ночью. Под светом луны ко мне приходит особые чувства, тело наполняется новыми силами, ко мне приходит вдохновение, чувство полета над реальностью, отстраннености от мира, святого одиночества. Моя душа оживает, самое лучшее во мне выходит наружу, то что спряталось где-то очень глубоко, спряталось от людей. И… Является такое чувство, желание творить, творить прекрасное, писать, рисовать, играть музыку, все-равно что, но творить. Хочется подарить миру частичку себя, лучшее что есть во мне. И пусть пока мои попытки не так сильны как произведения других, но мастерство приодит с опытом, и я верю что однажды сотворю что-то достойное того что-бы предстать перед миром.
Благодарю, у меня уже есть несколько идей которые я воплощаю в жизнь. Правда поканастроения творить нет вовсе ииза личной трагедии, но я уж буду стараться.
Трудно определится. Быть модет что либо похожее на Ельфа, но есть отменности. Да и трудно определится так как я только делаю первые попфтки. Да и писателем назвать себя не могу. Так что отбросив на миг скромности назову отменности от Ельфа. Во первых я не умею формировать заявки так как попросту никогда не занимался. Вов торых всегда действую самостоятельно и если решил сделать что либо то в сторонней поддержке не нуждаюсь. Ну а втретьих я всегда рад новым лицам и критике, несмотря на то что критиковать то и нечего.
И потом я очень особый ельф, ночной. Пишу по ночам и только под музыку. Под светом великой луны ко мне приходит вдохновение, чувство полета над реальностью, отстраннености от мира, святого одиночества. Впадаю в некий транс где меня не волнует ничего кроме того что пишу. Но это я думаю уже личные прибабахи особенности писателя. Быть может есть что то от хоббита. В любом случае, не мне судить.
Я вообще человек такой что не люблю ошибаться, во всех отношениях. Но не все приходит сразу, всему свое время, опыт, грабли, синяки и прочая ерунда которую мне когда ито втирали под видом философии.
прибабахиособенности писателя. Быть может есть что то от хоббита. В любом случае, не мне судить.