С парашютами прыгают многие,
Оттолкнувшись ногой от небес,
И взирают ценители строгие
На тела, потерявшие вес.
А они в вышине хороводятся,
Куполами скребя облака,
И гордятся собою, как водится,
Наблюдая зевак свысока.
Воздух режут телами стремительно,
Разноцветный плетя хоровод,
Вероятно, всё это пленительно
И щепательно душе, но вот…
В голове моей, склонной к пытливости,
А, быть может, и просто дурной,
Крюк вопроса посмел нагло вырасти,
И вопрос для меня непростой.
А какие б эмоции щёлкнули,
Если знать, что над умной башкой
Куполов нет из ситца ли, шёлка ли,
Из нейлона и тряпки иной?!
И вот это паденье свободное,
Что слезу из нутра достаёт,
Ныне очень престижное, модное,
Превратится в последний полёт!?
А ведь так всё и было в зародыше
Парашютно-небесных наук,
Прятал страхи свои плотно в дно души
Тот, кто первым придумал тот трюк!
Он любил жизнь, конечно, не менее,
Чем мы все, что чадим в суете,
Но его жизнь — сплошное стремление
Безопасность поймать в высоте.
Чтоб не камнем увесистым с облака,
Проверяя Ньютонов закон,
Мчать, резона не ведая оклика,
Жизнь бездумно поставив на кон.
От сомнений себя вымыв дочиста,
Страсть он пил, но не страха всё ж без,
Чтоб могли мы беспечно, пижонисто,
Оттолкнуться ногой от небес!
Но, увы, много тех, кто над теменем
Не услышал волшебный хлопок,
И, прожив жизнь последним мгновением,
В землю жёсткую, словно в пух, лёг…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.