Приключения поэта в деревне.

"Дорогие друзья! С 27 — го по 31— е февраля, в нашей газете проходит конкурс "Деревенские деньки". Ждём ваши стихи о жизни в деревне. Работа победителя попадёт на первую страницу нашей газеты, с фотографией автора".

Перечитал ещё раз, всё правильно. От волнения задрожали руки. Попасть на страницы уважаемой городской газеты "Поэты и Писатели Крайне — Амурска" это же отличный старт для молодого, 25 — ти летнего поэта. Да и Катька должна обратить внимание. Моё фото на первой странице, верный путь к сердцу поэтессы "Екатерины Загадочной".

— Так, что я знаю о деревне? Весёлый молочник, Домик в деревне, трактор, Простоквашино. Не густо, с такими познаниями, конкурс я не выиграю. Прекрасная как муза Пушкина Екатерина Загадочная, в моих мечтах уходила в туман, махая мне на прощание изящной ручкой с ярко красными ноготками. Всё пропало! Жизнь дала трещину. Что делать?

В кармане запищали телефон. Достаю, одной рукой вытираю выкатившуюся от расстройства слезинку. Мама звонит. "Сынок, у дочери тёти Иры, сын родился, я съезжу на денёк, это не далеко, километров семьдесят, деревня "Нижние левые Лапки"

— Эврика! Деревня! Де — рев — ня! Мама, спасибо! Приеду, соберу материал, напишу стихотворение, и здравствуй первая полоса газеты и Катенька! Сердце забилось с удвоенной силой, коленки задрожали, открывшаяся перспектива ошеломила. Мама, я еду с тобой!

Вот я и в деревне!

Надеваю белую рубашку, галстук, чёрные брюки и сандалии "Экко". Интеллигент к выходу за материалом готов, под мышку блокнот. Подхожу к зеркалу — красавец! Выхожу на улицу. Вдыхаю полные лёгкие чистого деревенского воздуха с нотками коровьего навоза. Поют птички, даже свинья тёти Иры похрюкивает в ля — миноре. Пора и на сбор материала отправляться.

Пройдусь вдоль улицы, посмотрю, как люди живут.

— Так, а вот и бабушки на лавочке сидят, классическое деревенское трио. У той, что сидела посередине, на ногах были кроссовки "Адидас" без шнурков.

— Здравствуйте бабушки — здороваясь со старушками.

— Здравствуй милок, а ты, чей будешь? — интересуются бабушки.

— Я к тётке приехал, меня Андрей зовут, я — поэт!

— Бабоньки, он поёт, артист! Вечером в клубе споёшь? — спросила одна из них.

— Я не певец, я поэт! Петь не буду!

— А, вот ана чо, поэт он бабоньки, петь не умеет — сказала та, на которой были кроссовки "Адидас". — И много нонче денех поэты зарабатывают? — поинтересовалась она.

— Я пока ни чего не заработал — отвечаю.

— Так ты лодырь! Сделали бабушки вывод. Ну, иди милок, куда шёл.

— Пойду конечно, обида за поэтов душила, не давая нормально вздохнуть.

— Молодой человек, а вы взаправду поэт?

Приятный голос молодой девушки отвлекает от грустных мыслей.

Поворачиваю голову. Стоит, скромно потупив взгляд и сложив руки на животе, лет 18 — ти на вид, в синем сарафане и сандалиях, длинная коса, ни грамма косметики. Прекрасна, как юный ангел.

— А про меня стишок придумаете? — спрашивает робко.

— Конечно придумаю, красавица. Как тебя зовут?

Щёчки девушки заалели, отвечает: "Наташка я"

Строчки экспромта сложились быстро. Набрал в грудь воздуха, и только открыл рот, за забором заблеял козёл. Девушка засмеялась, бабушки засмеялись, смеялась даже лавочка, на которой они сидели. Я покраснел как новый светофор, но поэта так просто не сломить!

Любил тебя я с ночи до утра,

Любовь моя горячею была.

Я с алых губ твоих любовь пил

полной чашей,

Как хорошо, что ты звалась Наташей.

В глазах девушки неподдельный восторг, милый ротик приоткрыт.

— Вы настоящий поэт! Вы как Лермонтов!

Юное создание оборачивается, с ней и я. За спиной у нас стоят ещё четыре девушки в разноцветных сарафанах.

— Девочки! Он настоящий поэт! Он мне стих любовный написал! Я — его муза!

На меня с интересом смотрят все.

— Поэт, взаправдашний — слышу, как переговариваются девушки, бабушки закивали головами.

Поднимаю подбородок повыше, делаю задумчивое лицо, эх жалко шляпы нет! Расступись народ, новый Пушкин по деревне идёт! Иду, разглядывают людей и дома, люди смотрят на меня, кто — то тыкает в меня пальцем. "Поэт, поэт идёт" — слышу за спиной. Немного надувают для пущей важности щёки, грудь колесом, опять подумал о шляпе. Следующий раз приеду в шляпе, и трость у деда возьму, поэт я или кто? Представил, как важно иду по деревне помахивая тростью, молодухи с восхищением смотрят на меня. Ко мне подходит Наташенька (странно, как это она в мои мечты попала?) подносит рюмочку и огурчик: " С приездом господин поэт, заждались"

— Эй ты! Слышь, пижон! Ты чо ли поэт?

Из сладких грёз вырывает голос парня лет двадцати на вид. Стоит не один, с ним ещё четыре человека. Где то вдалеке замычала корова, закричал петух, к чему бы это?

— Наверное, попросит стихотворение для своей девушки написать — подумал я.

— Ты чо ли Наташке стих любовный написал? — спрашивает он.

— Да, я — отвечаю важно, не торопливо.

— Вапче та, она моя! — отвечает парень. —

— Ребята, хватаем его и сажаем на борова бабы Нины, пусть прокатится! Один из парней забирает мой блокнот.

Четыре пары крепких рук хватают меня, пятый выводит здоровенную свинью. Сажают сверху, смеются.

— Не боись и держись покрепче ковбой — советуют они. Самый мелкий из парней, бьёт свинью по ляжке крепкой мозолистой рукой, меня отпускают. Свинья с визгом срывается с места.

До самого последнего момента, в душе жила надежда, что это просто шутка. Нет, не шутка. Свинья рванула вдоль по улице. Она воняет и орёт. Я тоже ору от страха, руками вцепился в свинячьи уши, ногами покрепче обхватил бока, один сандаль потерялся во время бешённого старта. Проезжаю на своём "коне" мимо бабушек на лавочке, обгоняю неторопливо идущую Наташу с подружками. У Наташи от увиденного, в глазах испуг и сострадание. В голове рождаются стихи:

Вот моя деревня,

Вот мой дом родной.

Вот качусь я в санках

По горе крутой...

То, что вместо санок свинья, не важно, поэт остаётся поэтом в любой ситуации.

Свинья на полной скорости пытается забежать в полуоткрытую калитку. Удар. Небо — земля — руки — небо — голова — забор — земля. Лежу. Надомной склоняется ангел с лицом Наташи: " Вы целы?"

— Да, сейчас встану и проверим. Меня кстати Андрей зовут. Не спешу вставать, любуюсь её лицом. Тёмно — карие глаза, чуть припухшие губки, чётко очерченные скулы, легонько покачивается крестик на серебреной цепочке. Тону в её глазах.

— Наташенька,

Тобою стоит любоваться,

Взгляд невозможно отвести.

Заставишь ты повиноваться,

К ногам твоим цветы нести!

Лицо девушки залила краска смущения.

— Вставайте Андрей, хватит лежать притвора! Раз стихи мне читаешь, значит всё нормально.

Берёт меня за руку и помогает подняться. Стоим, держимся за руки, время остановилось, только она и я.

Хрупкие секунды стеснительной тишины разбивает женский голос: "Где моя свинья"?

От голоса бабы Нины оба вздрагиваем. Маленькая и нежная ручка девушки потихоньку выскальзывает из моей руки. Чувствую, как пальчики Наташи скользят по моей ладони, по пальцам, чуть сжимаю руку стараясь продлить это мгновение. Последние секунды касания, её подушечки пальцев скользят по моим. Всё. Появляются звуки и запахи, мы возвращаемся в реальность.

На другой стороне улицы, над новым зданием сельсовета, едва касаясь крыши кончиками пухленьких пальчиков ног, парили два купидона.

"Гармоний, ты видел, со ста метров обоим прямо в сердце! Ну, и кто из нас лучший стрелок?" — спросил один другого.

" Да, ты Любвоиил, мастер, признаю" — ответил второй. Полетели, угощу тебя амброзией.

" С пыльцой Афродиты!" — требовательно дополнил стрелок.

" Хорошо" — вздохнув согласился Гармоний, с пыльцой.

— Где моя свинья? — второй раз спросила баба Нина, прибавив в голос визгливых ноток.

Андрей понял, что её вопрос относится к нему. Оглянулся. За пару минут, вокруг них собралось человек десять деревенских.

— Где твой конь, ковбой? — спросил выпивший мужик с одним валенком под мышкой. У тебя, кстати, сандаля правого нет, могу тебе валенок подарить, он как раз правый.

"Не надо, он мне по цвету не подходит" — отвечаю ему.

Ябедничать на местных парней не стал. Не по — мужски это. Вздохнул. Надо что то придумать. Творческий человек я, или нет? Эх, Наташка!

— Извините баба Нина. Всю жизнь мечтал на свинье прокатиться. А ваш хряк просто загляденье, большой и красивый. "О боже, что я говорю, хорошо мама не слышит!" Ну, всё думаю, пипец, баба Нина сейчас перед всей деревней извращенцем назовёт.

— Вы слышали люди! — над домами

разнёсся голос бабы Нины. Мой хряк самый большой и красивый! Эта сам интлигент из городу сказал. Теперь, с каждой покрытой хрюшки по ведру зерна! Для поддержания красоты!

— А ты милок, найди и отведи хряка туда, где взял.

Искать свинью не пришлось, хряк сам вышел на улицу. Подошёл к нему, говорю: " Уважаемый хряк, пойдёмте на место". Реакции на мои слова ноль, отвернулся и копается в земле под забором. Взял за ухо, потянул. Стоит, машет хвостиком, похрюкивает, куда — то идти даже не собирается.

Выход только один — сбежать! Пусть сами со свиньёй разбираются. Поворачиваюсь в сторону дома тётки, бросаю последний взгляд на деревенских, снимаю левый сандаль, и застываю на месте. Начинаю тонуть в Наташкиных глазах. Что бы избавиться от наваждения, опускаю взгляд пониже. Теперь я смотрю на её грудь, стою, рот открыл. Наташка начинает краснеть. Чувствую удар по спине, чем то большим и мягким. Поворачиваюсь. С валенком в руках стоит баба Нина. " Ты куда смотришь охальник! Чай не жених!"

— Делом займись — говорит она, и показывает пальцем на хряка.

Ээх!!!

Подхожу к свинье, сажусь сверху, одной рукой берусь за ухо, обхватываю её ногами. Ладонью бью по толстой ляжке. "Поехали родимая!" Свинья медленно идёт по улице, сзади как верный Санчо Панса, Наташка, с моим сандалем.

На плечо садится муза, хитро улыбается и поворачивается ко мне задом. Кто бы сомневался, попка со свинячьим хвостиком. " Ну что герой, поработаем" — говорит она. Слез с борова, подошёл к Наташе, взявшись за руки, идём по улице. Я читаю девушке стихи, слова сами складываются в строчки о любви.

"Любовь приходит к нам незванно,

Она как белый снегопад,

Всегда красива и желанна,

И каждый человек ей рад.

Бывают бури и сомненья,

Бывает ревность, как гроза.

Но нет прекрасней ощущенья,

Чем посмотреть любви в глаза.

Она украсит все мгновенья,

Позволит в небесах летать.

От скуки вмиг найдет спасенье,

Позволив чувствами дышать"

Идём, улыбаемся, а ведь в конце улицы нас ждут пятеро молодых парней, один из которых, Наташин ухажёр. Зачесался нос. Свернуть в сторону нельзя, в деревне одна улица, прямая и без перекрёстков.

В это время на горе Олимп.

… и значит, парень этот на свинье приехал, пришла хозяйка борова, Наташка стоит и человек десять деревенских.

Любвеиил и говорит: " Спорим на бутылку амброзии, со ста метров, прямо в сердце попаду"

— Я ему отвечаю: " Со ста метров, ещё ни кто не попадал". Ну, значит, достал он стрелу, прицелился и выстрелил. Бац! Прямо ей в сердце! У меня глаза по золотому! Достаёт вторую стрелу и стреляет. Вторая в сердце! Ему прямо через валенок!

— Гармоний, какой валенок?

— Ну, я же говорил, мужик с валенком стоял. Одну стрелу ему, вторую бабе Нине. Самое смешное, что до этого они друг друга ненавидели! А теперь у них любовь!

— А как же Андрей с Наташкой? — спросил один из купидонов.

— А им наша помощь не нужна. У них и так, большая, чистая любовь — ответил Гармоний.