3

3.

— Обсудим провал? — спросил Бос, тупо осмотрев свою унылую команду.

Колян и Толян схватили Вовка и потащили к столу…

Иван, сидел перед компьютером и подслушивал разговоры бандитов.

Главарь вытер нож бумажной салфеткой, подхватил ею кончик мизинца Тупого и брезгливо бросил в корзину для мусора. Бандиты расселись по огромному дивану. Вовок, морщась, обматывал мизинец носовым платком.

— Предложения есть? — спросил главарь.

— Бос, все наши предложения кончаются одинаково. Ты… мы… вот… — Толян выставил забинтованный мизинец.

— Ага, — поддержал подельника Колян, продемонстрировав собственный обрубок.

— Угу, — шмыгнул носом Вовок.

— Мы, что, простим ему наши убытки? — удивился шеф.

— Ну, в виде исключения… может… один разок. И больше ни-ни. Никогда и никому. — Бык впервые в своей бандитской карьере был настроен миролюбиво.

Водила-Мудила кивнул и потрогал всё ещё целый мизинец на правой руке.

— Не хотелось бы… — начал он, но шеф перебил:

— Трусы!

— Реалисты, Бос.

— Ага.

— Угу.

— Нет-нет. Мы его взорвём. Купим ПЗРК и…

— Тогда уж лучше «Иглу». Из ПЗРК промазать можно, а уж если промажем… — Колян опять потрогал мизинец.

— Хорошо, купим «Иглу». Сколько она стоит?

— Дорого, наверное.

— Скинемся.

— Э, нет, Бос. Скинемся, купим, потом что-нибудь пойдёт не так, тебе отстрелят… ещё чего-то, а нам за что страдать?

— Трусы!

— Уйдём мы от тебя, Бос. Денег нет. Никто нас не боится. Ездим… А на чем мы теперь ездить будем, а? И оружия у нас больше нет. Ничего нет. Уйдём, да Толян?

— И куда же это вы уйдёте?

— К другому шефу, Бос.

— Ну, и валите. Без вас справлюсь. Квартиру продам, а этого хуторянина грохну. Клянусь мамой! От «Иглы» не спрячется.

— Счастливо, Бос. На поприще, так сказать, мести.

— Ага.

— Угу.

— А где эти «Иглы» продаются?

— На рынке поспрашивай. Там где барахольщики.

Иван усмехнулся. Отключил свой мобильник от компьютера и пошел на кухню пить чай. С утра, выгнав из сарая скутер, поехал в город искать тех, кто торгует «Иглами».

Бос брёл по рынку. «Иглы» никто не продавал. Заговорил с мужиком торгующим топорами. Вид у того был бандитский, под стать товару.

— «Иглы»? — задумался мужик, припоминая. — Васька Хромой, кажись, иголками торгует. Вон он там — в кожаной кепке. Сразу за самоварами.

Васька, услышав вопрос об иглах, деловито засуетился.

— Какие, тебе? Патефонные, к швейным машинкам или сапожные?

— Мне, которые летают.

— Стрелы, что ли? Или болты к арбалету?

— Ракеты, такие.

— Оружие? Не, таким не торгую. Это к чеченцам.

— А где чеченцы?

— А вон там где-то. В том конце.

Бывший главарь побрёл в тот конец. Навстречу шёл явный чеченец. С чёрной бородой, в берете и тёмных очках, как у полевого командира.

— Чыго ищим? Оружие, наркотики, фальшивые багсы?

— Оружие.

— Автоматы, пистолеты, си-4?

— «Игла» нужна.

— Пятьсот тыщ.

— А не дорого?

— Дорого? Сам за столько купил. Но деньги треба. Партию «Узи» предлагают по дешёвке.

Поторговались. Чеченец уступил одну тысячу и упёрся. Даже рубля не скинул.

Бос притащил «Иглу» в кабинет. Ракета была завернута в старенький ковёр. Для конспирации.

— Красивая, зараза, — шеф любовно погладил зелёный бочок. Отлепил инструкцию, приклеенную скотчем. Углубился в чтение. — Ага! — сказал через минуту. — Всё просто…

Выехал из города на велосипеде. Ночью. Из-за привязанной к раме «Иглы» крутить педали было неудобно, и Бос пару раз навернулся, очень больно ударившись носом о дорогу, что ещё больше разожгло в нём жажду мести.

Хутор, четко прорисованный светом Луны, стоял как на ладони. Сам Иван красовался у окна и, кажется, не подозревал, что жить ему осталось одну минуту.

— Так уж и быть, две, — свеликодушничал Бос, отвязывая ракету от велосипеда.

Настроение у бандита было прекрасным. Он даже выкурил сигаретку и вспомнил маму, именем которой опрометчиво клялся по поводу и без повода. И погордился собой, что клятв своих ещё ни разу не нарушил.

— Ладно, зажился ты уже, мужик, пора и честь знать. — Бос снял с корпуса предохранительный колпак. Замигала лампочка. Он навел ракету на дом, через секунду поступил сигнал «захват цели». Хохотнув, шеф нажал на спуск и выпустил победный крик.

Ракета взвилась в небо и, сделав мёртвую петлю, устремилась не на дом, а на… бандита.

— Э-э-э! Куда?! — Шеф не верил своим глазам. Мелькнула безумная надежда, что умный снаряд его услышит и развернётся. Но чуда не случилось.

Бос побежал. Ракета тут же выправила курс. Бросив пусковую трубу, шеф рванул по дороге. За его спиной раздался оглушительный взрыв, и содрогнулась земля. Взрывная волна сбила бандита с ног. Спину посекло песком и распылёнными остатками корпуса «Иглы». Но жив, жив, руки-ноги целы и голова не пострадала. Жив! О-хо-хо! Шеф приподнял голову. На него смотрело дуло дробовика Ивана.

— Ползти? — спросил Бос.

— Не надо, — сказал Иван. — Что там у нас на очереди?

— Не надо.

— Надо, шеф, надо. Снимай штаны, а то лишнее отстрелю.

— Не надо.

— А, знаешь, я, кажется, нашёл выход. Клянись мамой, что если я тебя сейчас отпущу, ты откажешься от своей мести и забудешь о моём существовании.

— Но я уже поклялся мамой, что убью тебя.

— Мама простит твое клятвопреступление. Особенно в свете того, что её сын будет жив и здоров.

— Думаешь?

— Уверен. Клянись!

— Клянусь.

— Мамой.

— Клянусь мамой!

— Вот и хорошо. К велосипеду можешь не ползти.

— Спасибо.

— Можешь даже забрать свой джип, но всё ваше оружие я утопил в болоте.

— А бензин?

— Заправлю.

— А ты нормальный мужик…

— Иван.

— Боря.

— Вот и познакомились наконец-то. Рад?

— Не очень. — Шеф потрогал пришитый хирургом кончик носа и скривился.

— Я, Боря, вот, что подумал…

— Что?

— А не хлопнуть ли нам по рюмашке?

— За знакомство?

— За маму.

Ноябрь 2010г.