Про муза

Авторица, злорадно улыбаясь, косится на кривоногого и большерукого волосатого мужичка, притулившегося напротив на тумбочке.

— Щааа я все про тебя расскажу!

Мужичок, старательно разбирая бороду ласково улыбается Авторице…

— Уйду в лес — не найдешь.

Авторица, показывая музу сразу два кукиша:

— Не уйдешь — сейчас в лесу мокро, холодно и медведи голодные.

Муз хохочет, с трудом удерживаясь на тумбочке.

-Ой, уморила! Где ты медведЕй-то видела? ты и белку-то живую ни разу не видала!

— И че, что не видела? Зато меня настоящий леший кружил! И вообще — я мастер по грибной охоте первой степени, потомственный, между прочим!

Авторица напрягает мозг, пытаясь выудить оттуда еще что-нибудь про былые заслуги.

— Ага, охотник. Угу. А то я не знаю, как ты их из-под земли песнями выманивала? Да и вообще — что ты за охотник такой, ты же в трех соснах заблудишься.

Авторица хмурится.

— Мы тут про охоту или про творчество, Я не поняла?

Мужичок, грозит кулаком.

— Ты стрелки не переводи. А то уйду.

— Да куда ты пойдешь-то? Сейчас у всех в музах сладкие красивенькие мальчики, эльфики всякие. Ты себя в зеркале-то хоть видал?

Муз, осматривая себя:

— Мужик как мужик. И не надо мне тут насчет зеркала! Тоже мне, юморист. Как я в него посмотрюсь-то? Меня же нету!

Авторица назидательно грозит пальцем.

— Вот именно, что нету — и не забывай об этом! Уйдешь — я про тебя забуду и ты перестанешь существовать. Угу.

Мужичок, сосредоточенно заканчивая расчесывать бороду, прикидывая, заплетать ли косичку, или все-таки оставить как есть. И молчит.

Потом, неразборчиво ворча что-то себе под нос, подходит, садится на спинку стула. И не спеша начинает что-то нашептывать на ухо. Потерянные и перепутанные нитки истории вновь находятся. Автор осторожно берет их в руки и начинает распутывать.

В комнате воцаряется покой и тишина, нарушаемая только тихим шуршанием ручки по бумаге.