Литературный штампик

Сижу у окна и представляю, как меня уже ненавидят соседи. Я часто слушаю музыку, но чтобы в двадцать восьмой раз одно и тоже, впервые. Простите, люди добрые, я миниатюру рождаю. Вот только пока безуспешно.

Как там ведущая сказала? Синес… Ситнез, нет, ага — синестезия! Слово-то, какое сразу и не выговорить. Как сказал один киногерой: немцы, наверное, придумали.

Не отвлекаться. «Латинский квартал», пробую разбудить воображение. Увы, ничего кроме банальных: солнце, море и страсть в голову не идет. Буран за окошком мешает, значит, надо отключить зрение, прикрыл глаза, а там вновь что-то абстрактное: светлое, соленое и бурное. Ассоциации на солнце и море — Испания. Хорошо, только что я знаю об этой стране? Голливудский ширпотреб не в счет. В футбол они хорошо играют, и тепло там, нет не то. Еще подумаем — Аргентина. Это ассоциация на страсть. Беда в том, что про них я знаю еще меньше, разве что находятся где-то там же, где много-много диких обезьян.

За окном завывает, может, и уши заткнуть? Нет, музыку сделаю громче. А почему сразу заграница? Обратимся к корням.

Так, девяносто пятый. Я сижу на десятиметровой дюне набросанной морем из белоснежного, мелкого песка и, щурясь на солнышке, любуюсь, как на фоне свинцовой Балтики недоступные девчата в купальниках играют в мяч, а чуть дальше суровые мужчины в химзащите, по пояс в воде сачками цедят прибой — ловцы янтаря. Романтично, тепло и красиво. Только страсти нет, больно уж по-европейски архаично и размеренно. Вздохнув, встаю, отряхивая брюки, снимаю куртку с таблички «По дюнам не ходить, мины», бреду вглубь этих самых дюн, к черту мины, пятьдесят лет прошло…

Нет, не то. Еще попытка. Есть же у меня другое море — Черное. Две тысячи восьмой, Сочи. Здесь и солнце и море — что надо. Это море я видел разным, и всегда оно завораживало и притягивало. Умиротворением — в своей лазурности с детской суетой солнечных зайчиков и суровой сединой бурунов по темно-зеленному штормовому буйству. Хорошо.

Только вот Город. За три месяца Сочи на дух вышибли из меня всякий романтизм. Страсти там ни на грош, только похоть, грязь. А мне страсть нужна, под такую-то музыку! Острая, как молния и быстрая, как жизнь!

— Да куда ж тебя!

Вот оно! Российское танго четырех колес на скользкой дороге. Она: взад, вперед, в строну. Кавалер с лопатой так и кружится, так и вьется вокруг нее. Ножкой притопнет, обежит, лопаткой взмахнет! Взад, вперед, в сторону…

Музыка стихла, мужик бросил лопату. Танец окончен, аплодисменты.

— Тьфу ты черт. Вот Sinatra, зараза!