Прелюдия в саду

Где-то дожди, а тут у меня прохладно — искры и снег, алмазная пелена. Праздника жду и делаю мир нарядным — тем, что гляжу в цветное стекло окна. Яркие птицы на ветках спят беззаботно, яркое небо в рассветном горит костре… Мир принимает цвета витража охотно — я у него научилась такой игре. Новому дню приоткрылись сердца и души — маленькой щели хватит для перемен. Птицы проснулись — их песни могу подслушать, даже сумею что-то им дать взамен. Сад в серебре снегов и небесной сини, только тропинка — нить хрусталя в снегах. Часто олени приходят, на шкурах иней — словно рисунок крыльев на их боках. Львы пробегают — заметишь едва их в чаще, прячутся волки, но любят повыть Луне. Сколько тут всех, я не знаю, но это к счастью, или о каждом жалеть бы хотелось мне. Знаю давно, что уходят тропой хрустальной не для того, чтоб навеки пропасть во мгле. Только разлука будет и здесь печальной, в этой беспечной, чистой как снег земле. Я лишь хранитель красок и снов рассвета, сада, где иней-покой на ветвях повис. Если кому-то стало тесно́ все это, то провожаю их по тропинке вниз. И не печалюсь обычно. Но дни бывают — этот последний в обычном земном году: странные чувства мне краски дня заслоняют, так что покоя я уже не найду. Так и брожу меж деревьев, где дремлют птицы, не оставляя в мягком снегу следа. Думаю, может время и мне спуститься? Только кто будет сад охранять тогда? Зимний мой сад — словно белый листок в тетради, где нарисуешь мир, чтоб в него уйти. Там белый наряд ветвей не из снега спряден и перевиты надеждами все пути.

10.01.17