№ 1 Фиал

Утром шла по лесной тропинке. Солнце пряталось за штакетником корабельных сосен, жалило сощуренные глаза, и пряный запах смолы оседал на коже.
Ссохшийся песок щекотал босые ступни, нежно рассыпаясь от шагов. Прохлада поднималась по щиколоткам, и тянула меня вниз, в землю. Будто идёшь по тёплой неспешной реке. Сперва вода едва касается пальцев, затем плавно скользит до колен шёлковой юбкой. Мешает идти. И ты замедляешь шаг, дышишь в ритм, распадаясь на тонкие струны, полощешься ветром. Лечишься, чтобы потом собраться заново, обновлённым и полным сил.
Это то самое "тепло", его может почувствовать каждый, если на пару минут вслушается в тишину.