Ипостаси

Наконец-то я присел. День был хлопотный, и как мне показалось бесполезный. Ну, впрочем, как и всегда. Зато здесь, в любимом баре было уютно, тепло и не шумно. Стив, бармен, сразу не подошёл. Он разговаривал с кем то, наклонившись над стойкой, но меня увидел и незаметно махнул. Так бывает, да я и не спешил. Этому бару было лет сто. Ещё мальчишкой я, проходя мимо, пытался заглянуть внутрь, через плотно зашторенные окна. Наверное, я уже тогда чувствовал, что когда-нибудь, здесь, мне будет хорошо. Посетителей было мало. Пожилая пара за дальним столиком, в углу, и собеседник Стива, что-то рассказывающий, оживлённо жестикулируя руками. Музыкальный автомат не работал. Но даже когда здесь играла музыка, которую выбирал Стив, она не напрягала, а в каком-то смысле убаюкивала. Неяркий свет, и даже всё время мигающая лампочка над витриной с бутылками, не раздражали, а настраивали на уютное и беззаботное времяпровождение. Может быть, это только мои ощущения. Может быть, может быть. Моё любимое место, на изгибе барной стойки, было отшлифовано локтями до такой степени, что мне иногда казалось, я вижу на тёмном дереве своё отражение. А вот собственно и бармен. Молодой парень, с пронзительным взглядом и тёмными волосами, туго стянутыми резинкой на затылке. Мы никогда особо не разговаривали, но, казалось, знали всё, что происходит у него, или у меня. Повторюсь, так бывает.

— Жена выгнала, жаловался, — улыбаясь, сказал Стив.

— Стив, работка у тебя.

— Да бог с ним.

Говоря это, Стив сделал жест рукой, видимо означающий жизнь есть жизнь. Этот жест был настолько гармоничен, что я невольно, иногда, им пользовался, даже не осознавая, где и у кого я его перенял.

— Вам как всегда?

Я кивнул. Мелодично прозвучал дверной колокольчик, это заставило меня обернуться. Вошла девушка. На вид ей было лет тридцать. Красивая, стройная, но, как мне почему-то показалось, вульгарная. Она огляделась, и прямиком направилась ко мне.

— Налейте мне то, что он заказал, — обратилась она к бармену, кивнув головой в мою сторону. Стив вопросительно посмотрел на меня. Видимо, на всё это, надо было как-то отреагировать. Я не сторонник виноватого поддакивания незнакомкам, хоть и красивым. Видя, что я молчу, Стив развернулся и ушёл за бутылкой. У меня не было желания с кем-то знакомиться, а тем более поддерживать разговор. Но мне и не пришлось. Девушка, приблизивши своё лицо к моему, до неприлично близкого расстояния, прошептала:

— Я не проститутка, не обольщайтесь.

От неё пахло приятными духами и не намёка на перегар. Мне стало интересно.

— Я не понял, вы...

Тут вернулся Стив и начал разливать нам то, что я заказывал в этом баре уже лет пятнадцать, а может быть и больше. Кукурузный виски, он же бурбон, обжигал горло и оставлял долгое послевкусие. Бутылка марки Джим Бим, не менялась уже много лет, и это создавало иллюзию стабильности.

Наливая, Стив вопросительно смотрел на меня, как бы спрашивая, всё нормально?

Я, как мне показалось, незаметно кивнул. Стив улыбнулся и отошёл по своим делам.

— Итак, кто вы, и какого чёрта вы...

Она взяла меня за локоть.

— Малькольм, можете вы, ни о чём не спрашивая, пойти со мной?

— Послушайте, вы не знаете кто я, это во-первых. Во-вторых, я не знаю кто вы. И тогда, какого лешего я должен пойти с вами? Кстати, откуда вы знаете моё имя?

— Идём.

Она взяла меня за руку и потащила. Первая мысль отцепиться, но сознанье говорило, надо идти. И я пошёл за ней.

Мы прошли через бар, вышли на улицу. Я сразу заметил, что вокруг что-то не так. Было полное беззвучие, и самое главное, в центре Чикаго не было людей. То есть, ни единой души. Я её одёрнул:

— Стойте. Мне не до игр. Объясните, что происходит или я не сдвинусь с места.

Девушка обернулась и чётко произнося каждое слово сказала:

— Чез Малькольм, нет времени объяснять. Меня зовут Коста. Я с другой планеты. Ваша, умрёт через двадцать три минуты и восемь секунд. Ты мне нужен, и ты останешься со мной.

Я оторопел, последние слова были сказаны не приятным девичьим голосом, а рыком, который больше подходил на злобный звук голоса какого-нибудь монстра из кино, очень популярного в последнее время. И тут вспышка, я почти ослеп. То, что притащило меня сюда, крепко сжимало мою руку … О боже, это была не рука. Щупальце зелёного цвета, покрытое отвратительными бородавками, сочащееся какой-то жидкостью, которая стекала по моим пальцам и капала на асфальт. Я инстинктивно отдёрнул руку. И этот ужас, который меня держал, отделился от не менее уродливого тела, но не отцепился от меня. Я начал судорожно сбивать второй рукой эти, как мне показалось, гниющие остатки. Но кошмар не закончился. То, что я сбивал рассыпалось, фосфорецировало, жутко вонял и… говорило. Нет, вопило жутким, не похожим ни на что, голосом:

— Тебе конец, я тебя звала, а ты на всё наплевал. Теперь мне всё равно, что с тобой будет. Я сделала всё, что могла. И тут голос начал затихать, и в то же время начало возвращаться сознание.

Я с трудом открыл глаза. Жена, уже где-то в районе кухни докрикивала проклятья. Интересно, чем это она меня держала за руку, когда будила. Долго угадывать не пришлось, я увидел на руке остатки какого-то косметического крема. Воровато оглянулся на календарь, висевший на стене. А… сегодня же понедельник. Организм ещё сопротивлялся, но ощущение неизбежной реальности вернулось. Надо вставать, а то, не дай бог, монстр вернётся. Сделав усилие, я встал с кровати.