Крылья

Я остался без крыльев. Вот уже несколько дней я ищу их дома, на серых улицах своего города, в квартирах моих друзей и девушек, подруг девушек, на любимых крышах многоэтажек, в тихих парках, на речке, в камышах… но их нигде нет. Нигде нет моих крыльев, больших, белых. На них я взлетаю каждое утро и приземляюсь аж вечером. Парю весь день, иногда возвращаясь в реальность. Все считают меня ненормальным, ну и ладно, дело то привычное.

Теперь вместо моих огромных, белых, нежных как первый снег крыльев только красные кровавые обрубки. Ты забрала их и спрятала очень надежно, или просто выбросила. Я хотел поискать их у тебя дома, но ты меня не пускаешь. Я искал везде, так что уверен в том, что ты… что это из за тебя я больше не могу летать. Я ненавижу тебя за это, ненавижу лютой ненавистью! Чуть ли не проклинаю каждое утро, когда не нахожу тебя рядом и понимаю что больше не могу летать. И в то же время люблю, своей бескорыстной, нежной и страстной, сумасшедшей, как ты иногда говорила, любовью. Ты представляешь, что я чувствую? Ненависть и любовь одновременно. Меня разрывает, разносит на куски, подбрасывает к небесам и с удвоенной силой швыряет об асфальт. Нет, ты не можешь себе этого представить. Ты же не видела меня уже пару месяцев. Такое ощущение, что все видят эти два кровавые обрубка на лопатках, и все смеются — смотрите, он обескрылен, теперь он такой же как и мы. Смеются, глумятся, разговаривают с диким сарказмом, черт возьми я чувствую его. Меня это угнетает, теперь я хожу с опущенной головой, поникшим, бесцветным взглядом. И руки, руки болтаются как безжизненные.

Я пытался взлететь, клянусь столько попыток… И каждый раз рвал листы, выбрасывал закончившиеся ручки, удалял файлы на компьютере. Поджигал блокноты и сливал пепел в раковину, и все это время вспоминал о тебе. Я так привык, что моя музы рядом, что после всего не могу творить, если ты далеко. Боже, я представляю, что тебя обнимает другой, ты кому то признаешься в любви, с кем то делишь постель. И этот кто то больше не я! Каждый раз опускаются руки, ты слышишь? Из за тебя я не могу писать. С тобой я начал летать, с тобой я взлетел первый раз, написал первый стих и первый рассказ, с твоим уходом и умру как писатель.

Это тяжело, это будет еще тяжелее, если ты не вернешься. Это была любовь, это и сейчас любовь, я до сих пор отдаю тебе последние капли твоей души. Раньше и ты поднималась со мной на этих крыльях, их вполне хватало на двоих. Ты плакала и смеялась вместе с героями, сочувствовала им, и сколько раз просила изменить их судьбу, и я менял, и становилось еще интереснее, напряженнее, еще больше драмы и романтики, слез и смеха. Я делал это для тебя, все, все они посвящены тебе. И после всего…

После всего ты отбираешь крылья и уходишь.

Я продолжаю тебя любить.

Раны зарастут, шрамы затянутся.

С тобой я написал самое лучшее

И хватит…