Суровые будни писателя

Утро выходного дня. Да, да, именно выходного, потому что сегодня суббота. С трудом разлепив глаза, смотрю в телефон. Фейсбук зовет к себе новыми сообщениями. Открываю и читаю переписку своих подруг.

«Сижу за столом, передо мной экран ноутбука, и ароматный, горячий кофе. Буду плавать в просторах интернета весь день! Что может быть лучше этого?» — пишет одна из них.

« Только фейсбук! Я тоже поставила перед собой кофе, и весь день буду неспешно смаковать общение в сетях, после прогуляюсь по городу, попытаюсь запечатлеть новые пейзажи… » — в унисон ей вторит другая.

Я слышу крики проснувшихся детей и сонно бреду в детскую комнату, с досадой откладывая телефон в сторону. Чувствую, как хочется выпить кофе вслед за интернет-друзьями.

«Блины жарить?» — спрашиваю у детей.

«Нет!» — хором отвечают дочь и сын.

«Так жарить, или нет?» — раздражаюсь я.

«Не жарить!» — слышно в ответ из-под горы игрушек на ковре.

Бреду на кухню и включаю чайник. Замешиваю тесто на блины всем назло. Сыплю натуральный кофе в кружку, и заливаю блинное тесто в сковороду. Закипает чайник. Заливаю крутым кипятком кофе, и все еще держу в памяти обрывки утренней переписки в фейсбуке. Блин при попытке перевернуть его, рвется. Я, тяжело вздыхая, отскребаю его на свою тарелку и щедро поливаю сгущенным молоком. Сажусь за стол и пытаюсь выудить в телефоне новинки в издательствах электронных книг. Краем уха улавливаю топот детских ног. Значит, идут есть блины. Бросаю недоеденный порванный блин, залитый сгущенкой, и становлюсь за плиту.

Через полчаса снова остаюсь одна на кухне с горой грязной посуды. Грустно глотаю остывший кофе и давлюсь холодным блином. Мечтаю о понедельнике. О том мгновении, когда дети будут в детском саду, муж на работе, а я сварю себе настоящий крепкий кофе, поставлю его перед собой на журнальный столик в гостиной, открою свой ноутбук, и погружусь в блаженную тишину опустевшей квартиры. И буду снова писать свои книги.