Я еду в трамвае. В старом, пыльном, полупустом трамвайчике. Грязные стёкла, потрескавшаяся пластмасса сидений, затёртые до блеска металлические поручни.
Напротив сидит и дремлет кондуктор. Вязаная шапочка сползла набок, и из-под неё выбиваются наружу обесцвеченные кудряшки. Следы помады на искусанных губах. Бабушка устала, бабушка спит.
Чуть дальше у окна притулился старичок в потёртой кожанке и кепочке. Лицо у старичка точно сморщенное яблоко с глазами-бусинами.
Ещё через два сидения, в стороне, сидит молодая женщина. Ухоженная, красивая, и чем-то озабоченная. Между бровями залегли морщины, лицо напряжено.
А в самом конце — парочка в обнимку. Слушают музыку, поделив наушники.
Обычный трамвай. Обычный день. Обычная поездка.
Трамвай останавливается, и тут входишь ты.
Старенькое пальто, портфель в руках. Волосы давно не стрижены и седы, но в седине промелькивают нити золота и горят на солнце. А глаза ясные-ясные, голубые-голубые. Как небо.
Ты смотришь на меня, улыбаешься так светло и радостно.
А я задыхаюсь.
Потому что внезапно понимаю — это всё сон. Просто сон.
Тебя нет уже два года.
Преслер М. aka Mari-ka
20 апреля 2015 г.
