Страх.

Не стоит закрывать свое сердце от любимых людей, может настать момент, когда они просто не поймут этого, приняв обычную попытку укрыться от «бури» за блеф и злую шутку с вашей стороны. И уйдут, оставив вас один на один с вашими проблемами, а вы, в ужасе понимая, что наделали, не сможете здраво мыслить, а значит замкнетесь в себе, вместо того, чтобы пытаться все вернуть, все исправить, загладить свою вину. Не поступайте как я. Пальцы остановились, а в глянцевом экране монитора показалось отражение пишущего — молодой человек лет двадцати пяти, обросший щетиной, с ужасно уставшими глазами обычного карего цвета и страшной красной сеточкой лопнувших в них сосудов — по его темным и глубоким мешкам под глазами можно было спокойно сказать, что юноша не спал уже как минимум третьи сутки. Он сидел в своей комнате и делал все возможное, чтобы не уснуть, ведь сон в его ситуации означал лишь одно — финал, полный и безоговорочный финал. Закончится этот день и его планы, его надежды на решение проблемы исчезнут вместе с ним, и пускай его день длится уже почти семьдесят два часа, ничего. В его ситуации это продолжает оставаться одним длинным и очень трудным днем, с множеством ошибок, глупых поступков и пустых упреков в никуда. Ему не хватило сил извиниться, объяснить свое поведение, и ему не хотелось прощаться или мириться с тем, что его любимая девушка стала для него чужой, чужой в одно мгновение ока.

И вот как классический пример глупости человека как такового: он сидел в темной пустой комнате и писал пустые и глупые сообщения, и тут же удалял, они не нужны, они ничего не изменят, а отправив их, он признает свой финал, и финал их отношении как таковых. Пять глупых и пустых постов о любви в своем блоге он уже написал, получив пустое и безликое одобрение. Вот она — любовь двадцать первого века, скрытая под тонкими мониторами и спрятанная где-то там, в пучинах сети, сплетенной хищными и ужасно старыми пауками, питающимися людьми и их проблемами.

Сеть так и манит рассказать о своих проблемах, высказаться, показать всю свою подноготную, темную и мрачную, прогнившую вдоль и поперек, неспособную уже воспринимать что-то здраво, главное пустое и без эмоциональное одобрение ботов или людей, которые даже не знают, что одобряют. Лишь поддавшись пустому порыву они нажали на «палец» внизу экрана. Сделав глупца лишь на секунду счастливым — «меня одобрили, значит я имею вес» — через секунду эйфория уже испарилась, улетучилась, оставив горький привкус металла, такой же вкус, как и у крови. И глупый, уставший и сломленный индивид вдруг испугается того, что этот вкус, вкус его разбитого сердца, вкус сродни вкусу неудач и пустых надежд, разбившихся обо что-то невидимое, но ужасно весомое, ему понравится, и что же он делает? А ничего, он только сядет поудобней в кресле, сделает глоток энергетика, от которого желудок уже начал медленно плавиться, а рвотные позывы настолько сильны, что можно вызывать скорую помощь, и то не факт, что оная успеет приехать. Он пишет еще один пост: пустой, наполненный иронией и жалостью к себе, пишет, не понимая, что слова ничего не изменят, он просто тянет время, убивая себя и убивая то, что еще можно спасти, но узколобие и недальновидность не дают ему увидеть этого, он пишет о том, как ненавидит мир, который ничего ему не сделал, как он сильно разочаровался в людях, которые с ним были добры, и на этом засыпает, мозг, хоть и на стероидах, отключается, уступая место сну. День подходит к концу. Но нового дня не будет, день застывает во времени, стрелки часов останавливаются на одиннадцати пятидесяти девяти, и та, из-за которой он убивал себя и изливал негатив, возвращается, не потому что это правильно, нет, в век «пауков» люди стали слишком пугливы. И она возвращается не потому, что простила его или не может без него, нет. Она, конечно же, его любит, но страх перед будущим, будущим в котором она останется одна, ее до жути пугает, страх одиночества как тьма въедается в подкорку, расшатывая нервы, высвобождая спрятанные страхи, пугая обыденными вещами. И она возвращается, тихо открывает входные двери ключом и, не включая свет, идет в его комнату, он спит в кресле, обнявшись с клавиатурой в вечном наборе непонятно чего. Она, босоногая, тихо идет в другую комнату за пледом и возвращается к нему…

Страх перед новыми отношениями убивает ее изнутри. Страх того, что все придется повторить опять, страх перед тем, что при попытке выстроить новые отношения ее не поймут, ее обидят или же просто используют, заставляет ее простить любящему глупцу все его пустые выпады в ее сторону.

Страх перед статусами гнетет девушку, она, как и все в этом мире, уже давно поймана в сети, испуганно ожидая того, когда ее сожрут…