Жизнь свою расписал про себя
В мир не рвался, гремя и звеня,
не мечтал о признаньи Поэтом.
Жизнь свою расписал про себя —
где-то шепотом, где-то фальцетом.
И закрасил её серым цветом.
Для фантазий цветов дефицит.
Жизнь мне видится блеклой копиркой.
Зря вливал тауфон, альбуцид.
В самый раз подлечиться горилкой,
от невзгод запастись бы подстилкой.
Монохромностью я не страдал,
все рецепторы, вроде, в порядке.
Почему же сплошь серый завал
на моей поэтической грядке?
Так всю жизнь и играл в непонятки.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.