Жизнь свою расписал про себя

В мир не рвался, гремя и звеня,

не мечтал о признаньи Поэтом.

Жизнь свою расписал про себя —

где-то шепотом, где-то фальцетом.

И закрасил её серым цветом.

Для фантазий цветов дефицит.

Жизнь мне видится блеклой копиркой.

Зря вливал тауфон, альбуцид.

В самый раз подлечиться горилкой,

от невзгод запастись бы подстилкой.

Монохромностью я не страдал,

все рецепторы, вроде, в порядке.

Почему же сплошь серый завал

на моей поэтической грядке?

Так всю жизнь и играл в непонятки.