жил был поэт

Жил, был поэт на этой земле,

Миру писал он — о вечной душе,

Все говорили, что нет той души,

Мир просто слякоть, а душа это пыль.

Но, тот поэт продолжал сочинять

С миром людей, он любил воевать,

Всё говорил о жизни народа,

Грех не любил, любил он свободу,

Праздных царей обличал в тишине,

Звуки любви — нёс он земле,

Силой духовной — нёс он огонь,

Чтобы сгорел идолов рой.

Бога, он в сердце очень любил

И о грехах людей говорил,

Ну, а царей, вельмож не любил

В ад их бросал силой молитв.

И весь народ слушал поэта,

Люди внимали слову рассвета,

И вот цари, узнав про него

Решили поэта купить, как вино,

Дали алмазы, золото, сукна,

Но, не купился поэт на царей,

Их продолжал, обличать в тишине.

И обвинили поэта в измене,

Суд был над ним, незнающий меры,

И тот, поэт на утро казнён,

Дом, тот его на вечно снесён,

Но через день, дом появился

И тот поэт, в свете явился,

В доме том тихо, стихи всё писал,

Ну, и царей в грехах обличал.

Тут же поэта пытались убить,

Ядом змеи его отравить,

Но, их попытки были всё тщетны,

То, ведь душа его нам писала,

Что из любви к нам — дом свой создала,

Что из любви, к нам пришла из небес,

Чтобы народ нёс, в сердце свой крест.