Товарищу-поэту

Я не считал себя поэтом.

Писал как мог и как умел.

Кричать перед людьми об этом

Я очень громко не хотел

Писал как мог. Когда где надо

Лихую строчку завернуть

Я помогал, но лишь желая

Своим ,, достоинством,, блеснуть.

Я был как те, что в буйстве ярком

Себя нашли в пучине слов

Считая праведным подарком

Уменье их пустых голов

,, Стихи,, писать.

Увы, то было тщетно.

Не понимал ни он, ни я

Что храм морали оскверня,

Мы упивались громкой славой.

При том искусства не творя.

То было просто словоблудие.

И разница была лишь в том,

Что мы по-разному взирали

На то, что ждет нас с ним потом.

Он думал-будет честь и слава,

Почет и реки похвальбы.

Салюты, гимны, дифирамбы.

Ну, на худой конец, цветы.

Что каждый из людей в восторге

Открыв случайно альманах

Воскликнет: "Как же он проворен!

Рифмует лихо "Ох" и "Ах"!

Да перед ним сам Пушкин меркнет!

Он светоч! Гений!"

… И смутьян.

Так думал я. В стихах и песнях

Его искусства не найдя.

Да что искусства? Даже мысли

Там не было, мой друг, и нет.

Одно тщеславие и низость

Хваление пустых побед.

Таким и я был, мой читатель.

Давно, при том, но все же был.

Я изменился. А товарищ

Все так же в этой лодке плыл.

И по сей день ты в альманахах

Найти сподобишься вполне

Пустых поэтов-дилетантов

Качавшихся на той волне.

И лодка та зимой и летом

Плывет неведомо куда.

Я не считал себя поэтом.

Да и не буду никогда.

10.01.17