Переход

Я засиделся в доме отчем. А как? Ведь мамы пироги

Вкусны, родны. Но дело к ночи. Пора домой. И час пути.

Я из подъезда вышел. Тихо. Такси не вызвал, так пройдусь.

Тут недалече, я же лихо преодолею путь. И пусть

Темно и городок наш древний безлюден, сумрачен. Видений

Всегда был полон, и наверно, погорячился я. Мгновенье.

Мелькнуло что-то за спиною, как тень, и холодом пахнуло.

Я оглянулся, а за мною… Есть кто-то? Душу холоднуло.

«Не из трусливых я», — робея, подумал, тут же усомнился,

Когда от ужаса белея, вдруг понял, что не сон мне снился.

Тень не таилась, тень крупнела, дорогу мне перекрывая.

В конце концов, округу съела, пройти, мне шанс не оставляя.

Бежать бездумно, но картиной мой мозг заполнился, и тщетно

Пытался я понять бессильно. Где я сейчас? Где я конкретно?

Остановился задохнувшись. Лишь тихий шелест сон травы.

Нет никого, и лишь тревожно бодрило уханье совы.

Оградка, вот вторая, третья. Да это ж кладбище, я замер.

Перекрестился, плюнул трижды, стрельнув туда-сюда глазами.

Ходить по кладбищу средь ночи, тут удовольствия чуть-чуть.

Но мне домой и, между прочим, я заблудился, вот же жуть.

Часы стоят. Но утро? Вряд ли. И здесь, понятно, ни души.

А нет, какой-то звук я слышу. Но здесь, в кладбищенской глуши?

И точно, вижу, кто-то косит траву, и тихо напевает.

Дедок, на вид благообразный. « О, может он дорогу знает?»

― Скажите, дедушка, вы местный? Я заблудился и растерян.

Вы мне с дорогой помогите, а то я как то не уверен.

И дедушка спросил утробно: ― Ты что, боишься мертвецов?

Зачем ты здесь? И взгляд холодный, пронзил до самых до основ.

Я встретил этот взгляд зловещий, пролепетав: ― Да мне б добраться…

А он взглянул как ворон вещий: ― Сынок, а стоит нас бояться?

Среди живых живёшь, не страшно? Не жутко среди них, не мерзко?

Здесь на погосте понт не важен, здесь просто яма, крест и место».

― Я не боюсь», ― но, голос выдал, звенящим, треснувшим дискантом…

― Боишься. Видывал я виды. А ты не главный средь талантов.

Бояться все без исключенья. Ни ты, ни те, кто за тобой

Не понимают. С жизнью квиты, кто лёг навечно, на покой.

Нам всё равно на ваши дрязги, на внешний вид, на суету.

На чувства, помыслы и пляски вокруг проблем. Я не пойму.

Ты думаешь, что заблудился? Что просто потерялся ты?

Твоя наивность удивляет. Ты просто гений простоты.

Я не мертвец, ― вздохнул он скорбно, ― я то, что будет наперёд.

Тебе знать незачем подробно, но всё когда-нибудь умрёт.

На кладбище тебя припёрло, что бы глазами посмотреть

Так ли здесь страшно? Так тлетворно? И так ли неприглядна смерть?

Увидел что-нибудь? Не видишь. Слепые вы, живые. Все.

Смотри, смотри. Меня не встретишь ты больше никогда нигде.

Я не являюсь как в писаньи, не прихожу спасать из бед.

Я не такой как в описаньи, меня на самом деле нет.

Но если ты в душе глубокой решишь копнуть до дна, то там…».

Вдруг, утро высветило ели, тьму преломивши пополам.

Подъезд, скамейка, всё как прежде. Почти я дома, чёрт возьми.

Я без потерь вернулся целым, но что-то гложет изнутри.

Зашёл домой, ключи на полку. Присел разбито. «Что за бред?

Что это было?», но без толку, мусолить мысли, лишь во вред.

Я что-то упустил похоже, старик ведь дело говорил.

Внезапно луч, не солнца…Божий. Моё жилище озарил.

С иконы, в суете забытой, струился мягкий, тихий свет

Покой и лёгкость в бренном теле. Вдруг, понял я… Меня уж нет.

Я умер этой ночью, встреча, вполне приветственной была.

И жизнь моя умчалась в вечность, и там спокойно замерла.

Кого увидел? Я не знаю. Пророк, провидец, просто встречный.

Но переход был незабвенный. Вот так случилось. Кто же вечный?