О стихах...

Перечитала старые стихи,

Свои же. Их стыжусь уже немного.

Удачных мало, чересчур — плохих,

Написанных от скуки и дорогой,

Легко, в ответ на чей-нибудь ответ,

Когда хотелось чуточку вниманья.

Вот правда: я ни капли не поэт,

А лишь работник сферы рифмованья.

Стихи от сердца или от души —

Так редко различишь «хочу» и «нужно».

Мне восемнадцать. Я пишу про жизнь,

О грустных псах, листве и зимах вьюжных.

И там, средь этих бросовых камней,

Стекляшек, свет ловящих так искусно,

Есть несколько, на вкус текущих дней

Приемлемых. Но горьких или грустных.

Про равнодушья темный водоем,

Где тонешь тем быстрей, чем легче ноша,

O Красоте, любви… да, и о Нем,

Который был за нас сурово спрошен.

Соединяю ломаной чертой

Ту, добрую, себя и эту, злую.

И я до сей поры осталась той,

Но ею быть открыто не рискую.

Ведь было, было: фразы, как ножи,

Вина, война, игра — кто сдастся первым...

Мне двадцать восемь. Я пишу про жизнь:

Ночные смены, Музу, кошек, нервы.

И там одно — как будто из сейчас,

С надеждой о надежде — так ли плохо?

Чуть-чуть о смерти — что с любым из нас

Навек уходит целая эпоха.

Но всем в нагрузку опыт. Не сменять

На прежнюю наивность, вот досада!

И хочется порой стихи писать

Про огород, где «все растет, как надо»,

Погоду, чувства, розы и шипы —

Проверенные временем и слогом...

Наивным быть — не значит быть слепым,

И опытным — еще не значит «богом».

Как хорошо заметны рубежи —

Хоть выводи закон моих развитий…

Мне тридцать восемь, я пишу про жизнь —

Мой репортаж с мест внутренних событий,

Как десять, двадцать, тридцать лет назад,

Когда в душе дверей открытых было

Так много, что входило все подряд,

И сущими стихами выходило.

12.07.14