Мигрень

Я не люблю это небо цвета индиго:

Солнце на нем — будто лампа с эффектом печки.

Это так дико, словно в порнухе — интрига,

Это безвкусно, как соли избыток в гречке.

Мысли бегут, тараканы… Думаю, может,

Эти сезоны сдурели, — их ждут в психушке!

Было бы классно глянуть в их наглые рожи,

Вылив на голову злобу, хотя бы кружку!

Мне полегчает, наверно: бездна сомкнется,

Враз успокоятся страшные эти боли.

Это же лишь мигрень… Ну и что ж ей неймется?

Лучше уж — печка, и лучше — избыток соли...