Компот

Вдруг, захотелось бешено компота.

Того, из сухофруктов и воды.

Так захотелось, что пришла икота.

Да так схватила, думал всё, кранты.

Напрягся мозг, на сложность напоровшись.

Но о компоте мысль терзала душу.

С сомненьями недолго поборовшись,

Я миф о кухне всё ж решил разрушить.

Открывши шкаф, где доступ ограничен.

То место, где жена в своей тарелке.

Как будто вторгся в чьё-то приграничье.

Как будто влез в дупло рачитой белки.

Кастрюли, сковородки, непонятки.

Не сделать бы стремглав неверный шаг.

Кастрюлю применю я без оглядки.

А вот зачем здесь сетчатый дуршлаг?

Кастрюлю на огонь. А сухофрукты,

Одним движением в воду, как Муму.

Я словно повар-шеф, сенсей, инструктор.

Но для чего ж дуршлаг? Я не пойму.

Вода вскипела, забурлила жижка.

Родился чудных запахов аншлаг.

Я рад и счастлив, как седой мальчишка.

И тут я вспомнил для чего дуршлаг.

Картоха, макароны и пельмени

Через него, не дура же жена.

Откинуть надо блюдо непременно.

Безрукий я? А вот и ни хрена.

Дуршлаг скорее в мойку. Наперёд

Уверенный, что прав, что всё продумал.

До капли процедил в него компот...

Потом стоял и думал… думал… думал...

P.S.

Я много думал о судьбе компота,

Бесследно канувшего через мойки слив.

И понял, что у них случилось что-то,

У рук с мозгами. Видимо разрыв.

Когда мозги рукам дают свободу,

И руки что-то там творят, себе в угоду.

Как результат вопрос: «А что за чудо?

Руками это? А растут откуда?»